W. H. Auden: A carta

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[traduzido por José Paulo Paes]

Desde a primeira descida a um novo

Vale, com um franzir de sobrolhos

Por causa do sol e dos extravios,

Nele ficas, por certo: hoje ouvi o

Grito de um pássaro inopinado

Contra a tempestade, eu agachado

Atrás de um redil de carneiros; vi

O arco do ano completar-se e aí

Refazer-se o gasto giro do amor,

Sem fim nem desvio enganador.

Há de ver, há de passar, como vimos

A andorinha no teto, o verdeprimo

Arrepio da primavera, passou

Um trem solitário, que encerrou

As manobras de Outono. Mas ei-la,

Interrompendo a reflexão caseira,

O pensamento afeito ao entardecer,

A carta, a tua voz mesma a dizer

Muitas coisas, mas não que regressas.

O dedo não dorme, a fala não cessa

Quando amor recebe, bem amiúde,

Uma injusta resposta que o ilude.

Eu, a par das estações, vou indo

Sempre vário e com um amor distinto;

Não questiono em demasia o aceno

E o sorriso pétreo deste ameno

Deus rústico que tem receio, sempre,

De dizer algo mais do que pretende.

W. H. Auden

The letter

From the very first coming down

Into a new valley with a frown

Because of the sun and a lost way,

You certainly remain: to-day

I, crouching behind a sheep-pen, heard

Travel across a sudden bird,

Cry out against the storm, and found

The year’s arc a completed round

And love’s worn circuit re-begun,

Endless with no dissenting turn.

Shall see, shall pass, as we have seen

The swallow on the tile, spring’s green

Preliminary shiver, passed

A solitary truck, the last

Of shunting in the Autumn. But now,

To interrupt the homely brow,

Thought warmed to evening through and through,

Your letter comes, speaking as you,

Speaking of much but not to come.

Nor speech is close nor fingers numb,

If love not seldom has received

An unjust answer, was deceived.

I, decent with the seasons, move

Different or with a different love,

Nor question overmuch the nod,

The stone smile of this country god

That never was more reticent,

Always afraid to say more than it meant.

December 1927

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W. H. Auden — Poemas, Seleção de João Moura Jr. Tradução e Introdução de José Paulo Paes e João Moura Jr., edição bilíngue, 1986, Companhia das Letras, São Paulo — SP; Wystan Hugh Auden ou W. H. Auden (1907 — 1973), inglês de York, estudou ciências biológicas no Christ Church College da Universidade de Oxford e, se dedicando às artes literárias, foi poeta, roteirista, historiador literário, dramaturgo, escritor, libretista, crítico literário, professor universitário, ensaísta e compositor; bibliografia: Paid on both sides: a Charade (poemas, 1930), The Dance of Death (peça, 1933), Look, Stranger! (poemas, 1936), This Island (poemas, 1937), Episile to a Godson & other poems (1972) e outros títulos, além de libretos de ópera, roteiros de cinema e colaborações musicais; em 1948, Auden foi laureado com o Prêmio Pulitzer de Poesia e, em 1954, com o Prêmio Bollingen.

W. H. Auden: A meio caminho

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[traduzido por José Paulo Paes]

Tendo abdicado facilmente, em termos comparativos,

E despachado teus amigos quase todos,

Escapando de submarino

Com uma barba postiça, meio à espera de que os portos estivessem

vigiados,

Chegaste até aqui e não está nevando:

Como iremos celebrar tua chegada?

Haveremos de mencionar, naturalmente,

Teu acampamento anual para os trabalhadores vidreiros de Tutbury,

Tua fase de fotografar pássaros, o teu sonho no Hook,

Mesmo o teu inverno em Praga, embora sem muitos pormenores.

Tua pública recusa de uma bússola

Está marcada para o dia de amanhã.

Olha agora este mapa.

O vermelho quer dizer estrada de primeira, o amarelo de segunda,

As palavras riscadas são campos de batalha, os caracteres góticos

Indicam pontos de interesse arqueológico.

Nosso homem te levará de carro até a Torre de Tiro;

Receamos ser impossível ir mais longe do que isso.

Em Bigsweir trata de procurar o Kelpie.

Se encontrares o sr. Wren é melhor te esconderes dele.

Antes de partir, consulta um hidroterapeuta.

Tens alguma pergunta? Não?

                                               Está bem. Já podes ir.

W. H. Auden

Half way

Having abdicated with comparative ease

And dismissed the greater part of your friends,

Escaping by submarine

In a false beard, half-hoping the ports were watched,

You have got here, and it isn’t snowing:

How shall we celebrate your arrival?

Of course we shall mention

Your annual camp for the Tutbury glass-workers,

Your bird-photography phase, your dream at the Hook,

Even your winter in Prague, though not very fully:

Your public refusal of a compass

Is fixed for to-morrow.

Now look at this map.

Red means a first-class, yellow a second-class road,

Crossed swords are for battlefields, gothic characters

For place of archaeological interest.

Our man will drive you as far as the Shot Tower:

Further than that, we fear, is impossible.

At Bigsweir look out for the Kelpie.

If you meet Mr. Wren it is wiser to hide.

Consult before leaving a water-doctor.

Do you wish to ask any questions?

                                                               Good. You may go.

January 1930

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W. H. Auden — Poemas, Seleção de João Moura Jr. Tradução e Introdução de José Paulo Paes e João Moura Jr., edição bilíngue, 1986, Companhia das Letras, São Paulo — SP; Wystan Hugh Auden ou W. H. Auden (1907 — 1973), inglês de York, estudou ciências biológicas no Christ Church College da Universidade de Oxford e, se dedicando às artes literárias, foi poeta, roteirista, historiador literário, dramaturgo, escritor, libretista, crítico literário, professor universitário, ensaísta e compositor; bibliografia: Paid on both sides: a Charade (poemas, 1930), The Dance of Death (peça, 1933), Look, Stranger! (poemas, 1936), This Island (poemas, 1937), Episile to a Godson & other poems (1972) e outros títulos, além de libretos de ópera, roteiros de cinema e colaborações musicais; em 1948, Auden foi laureado com o Prêmio Pulitzer de Poesia e, em 1954, com o Prêmio Bollingen.

W. H. Auden: Ventos

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[traduzido por João Moura Jr.]

Bucólicas

1.

(para Alexis Léger)

     Debaixo de nossas violências

Jaz quieto o Primeiro Papai,

     Velado, e muitas donzelinhas,

Mas sopram ventos desossados

     Sobre o tribunal, sobre o templo,

Fazendo lembrar à Metrópole

     A sexta do Plioceno, quando,

À sua sagrada insuflação

     (Houvesse apanhado em teleósteo

Para inspirar, ou então um artrópode,

     Adviria também nossa morte?)

Um cérebro-de-bolha disse.

     “Eu sou amado, logo existo”

— E talvez hoje lado a lado

     O leão e o menino estivessem,

Se houvesse insistido em tal lógica.

     Ventos fazem o tempo, que

É aquilo que desagrada às

     Pessoas desagradáveis e

Adoram observar as boas:

     Quando procuro uma metáfora

Para nossa Cidade Autêntica

     (Por quantos brigues de pavor

E por galerias lúgubres

     Teremos nós que rastejar

Antes de poder gritar: “Vede”!?),

     Vejo velhos em corredores

A sacudirem seus barômetros

     Ou o gramado que atravessa,

Mal terminou o desjejum,

     Às pressas, um paterfamilias

Para inspecionar teu pluviômetro.

Deusa dos ventos e da ciência,

     Quando, em algum dia sem vento

E de desalento, incapaz

     De criar estruturas ou nomes,

O Teu poeta cheio de tiques,

     Coçando-se, batendo os dentes,

Puxando o lóbulo da orelha,

     Inconscientemente invocar-Te,

Mostra Tua natureza boa,

     Deixa galo ou serva que silva

Irem buscar-lhe Arthur O’Bower;

     Então, se, de rosto redondo,

O absurdo, erudito falsário,

     Vier através dos sete reinos,

Faze estremecerem Teus álamos

     Para impedir Teu funcionário

De morrer, como um Velho Crente,

     Por alguma leitura espúria:

E em todos os ventos, não importa

     Qual dos Teus doze ele ouvirá,

Ventos do equinócio à meia-noite

     Ululando por sobre a relva

Ou o leve sussurro de

     Pinheiros em alguma tarde

Sem nuvens em pleno verão,

     Faze que sinta Tua presença

E que cada rito verbal

     Se realize devidamente,

E se realize na anamnese

     De tudo aquilo que é excelente

Mas uma criatura visível,

     Terra, Céu, alguns nomes queridos.

W. H. Auden

Bucolics

1. Winds

(for Alexis Léger)

     Deep, deep below our violences,

Quite still, like our First Dad, his watch

     And many little maids,

But the boneless winds that blow

     Round law-court and temple

Recall to Metropolis

     That Pliocene Friday when,

At His holy insufflation

     (Had He picked a teleost

Or an arthropod to inspire,

     Would our death also have come?),

One bubble-brained creature said —

     ‘I am loved, therefore I am’ —:

And well by now might the lion

     Be lying down with the kid,

Had he stuck to that logic.

     Winds make weather; weather

Is what nasty people are

     Nasty about and the nice

Show a common joy in observing:

     When I seek an image

For our Authentic City

     (Across what brigs of dread,

Down what gloomy galleries,

     Must we stagger or crawl

Before we may cry — O look!?),

     I see old men in hall-ways

Tapping their barometers,

     Or a lawn over which,

The first thing after breakfast,

     A paterfamilias

Hurries to inspect his rain-gauge.

Goddess of winds and wisdom,

     When, on some windless day

Of dejection, unable

     To name or to structure,

Your poet with bodily tics,

     Scratching, tapping his teeth,

Tugging the lobe of an ear,

     Unconsciously invokes You,

Show Your good nature, allow

     Rooster or whistling maid

To fetch him Arthur O’Bower;

     Then, if moon-faced Nonsense,

That erudite forger, stalk

     Through the seven kingdoms,

Set Your poplars a-shiver

     To warn Your clerk lest he

Die like an Old Believer

     For some spurious reading:

And in all winds, no matter

     Which of Your twelve he may hear,

Equinox gales at midnight

     Howling through marram grass,

Or a faint susurration

     Of pines on a cloudless

Afternoon in midsummer,

     Let him feel You present,

That every verbal rite

     May be fittingly done,

And done in anamnesis

     Of what is excellent

Yet a visible creature,

     Earth, Sky, a few dear names.

September 1953

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W. H. Auden — Poemas, Seleção de João Moura Jr. Tradução e Introdução de José Paulo Paes e João Moura Jr., edição bilíngue, 1986, Companhia das Letras, São Paulo — SP; Wystan Hugh Auden ou W. H. Auden (1907 — 1973), inglês de York, estudou ciências biológicas no Christ Church College da Universidade de Oxford e, se dedicando às artes literárias, foi poeta, roteirista, historiador literário, dramaturgo, escritor, libretista, crítico literário, professor universitário, ensaísta e compositor; bibliografia: Paid on both sides: a Charade (poemas, 1930), The Dance of Death (peça, 1933), Look, Stranger! (poemas, 1936), This Island (poemas, 1937), Episile to a Godson & other poems (1972) e outros títulos, além de libretos de ópera, roteiros de cinema e colaborações musicais; em 1948, Auden foi laureado com o Prêmio Pulitzer de Poesia e, em 1954, com o Prêmio Bollingen.

W. H. Auden: Canção de Outono

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[traduzido por José Paulo Paes]

As folhas tombam bem depressa agora,

Nem o copo-de-leite se demora,

Amas de leite estão no campo-santo,

Mas carros de bebê seguem rolando.

Cicios de vizinho, esquerda, direita,

Roubando-nos àquilo que deleita,

Mãos hábeis a gelar no exílio forçado

De seus joelhos desacompanhados.

Seguindo perto o nosso rastro, a voz

De morto aos centos grita Ai de nós,

Braços erguidos em censura, a opor-

Se-nos com seus falsos gestos de amor.

Ossudos, pela mata revolvida

Correm trolls gritando por comida.

Rouxinol e coruja estão silentes

E o anjo, certo, vai primar por ausente.

Erguer-se clara e inescalável desde

Os longes a Cordilheira do Em-vez-de

De cujos frios ribeiros tão risonhos

Ninguém pode beber, exceto em sonhos.

W. H. Auden

Autumn Song

Now the leaves are falling fast,

Nurse's flowers will not last,

Nurses to their graves are gone,

But the prams go rolling on.

Whispering neighbours left and right

Daunt us from our true delight,

Able hands are forced to freeze

Derelict on lonely knees.

Close behind us on our track,

Dead in hundred cry Alack,

Arms raised stiffly to reprove

In false attitudes of love.

Scrawny through a plundered wood,

Trolls run scolding for their food,

Owl and nightingale are dumb,

And the angel will not come.

Clear, unscaleable, ahead

Rise the Mountains of Instead,

From whose cold cascading streams

None may drink except in dreams.

March 1936

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W. H. Auden — Poemas, Seleção de João Moura Jr. Tradução e Introdução de José Paulo Paes e João Moura Jr., edição bilíngue, 1986, Companhia das Letras, São Paulo — SP; Wystan Hugh Auden ou W. H. Auden (1907 — 1973), inglês de York, estudou ciências biológicas no Christ Church College da Universidade de Oxford e, se dedicando às artes literárias, foi poeta, roteirista, historiador literário, dramaturgo, escritor, libretista, crítico literário, professor universitário, ensaísta e compositor; bibliografia: Paid on both sides: a Charade (poemas, 1930), The Dance of Death (peça, 1933), Look, Stranger! (poemas, 1936), This Island (poemas, 1937), Episile to a Godson & other poems (1972) e outros títulos, além de libretos de ópera, roteiros de cinema e colaborações musicais; em 1948, Auden foi laureado com o Prêmio Pulitzer de Poesia e, em 1954, com o Prêmio Bollingen.

W. H. Auden: Voltaire em Ferney

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[traduzido por José Paulo Paes]

Quase feliz agora, contemplava as suas propriedades.

Um exilado, relojoeiro, viu-o passando, mas não

Parou seu labor; de um asilo em adiantada construção,

Um carpinteiro o saudou; um agente veio-lhe dizer

Que algumas das árvores que plantara iam a bom crescer.

Os brancos Alpes brilhavam. Verão. E ele: uma sumidade.

Longe, em Paris, onde os seus inimigos, aliás,

O chamavam de iníquo, numa cadeira ereta, uma cega

Anciã esperava a morte e cartas. Ele lhe escreveria:

“Nada melhor que a vida.” E era? Sim, se se combatia

O falso e o injusto, certamente que a refrega

Valia a pena. Assim como a jardinagem. Civilizar.

Engabelando, ralhando, tramando, mente mais ladina

Que nenhuma, chefiava numa guerra santa as demais crianças

Contra os vis adultos e, como crianças, quando preciso fora,

Valera-se, humilde e velhaco, por amor da segurança,

Da resposta dúplice ou da mera mentira protetora.

Mas, constante como um campônio, aguardava-lhes a ruína.

Jamais descreu, como D'Alembert, de que seria vitorioso.

Somente Pascal era o grande inimigo, porque os restantes

Eram ratos já envenenados; porém havia tanto

Que fazer e apenas com ele se podia contar; quanto.

Ao pobre Diderot, era algo parvo porém perseverante;

Rousseau, sempre o soubera, iria desistir, todo choroso.

Sentinela, não podia dormir. Crimes, execuções,

Terremotos enchiam a noite. Em breve estaria morto.

Pela Europa toda ainda havia amas-secas com perversos

Desejos de cozinhar suas crianças. E só os versos

Dele as deteria talvez. Ao trabalho. Lá no alto, absortos,

Os astros compunham sem queixa suas lúcidas canções.

W. H. Auden

Voltaire at Ferney

Almost happy now, he looked at his estate.

An exile making watches glanced up as he passed,

And went on working; where a hospital was rising fast

A joiner touched his cap; an agent came to tell

Some of the trees he'd planted were progressing well.

The white Alps glittered. It was summer. He was very great.

Far off in Paris, where his enemies

Whsipered that he was wicked, in an upright chair

A blind old woman longed for death and letters. He would write

‘Nothing is better than life.’ But was it? Yes, the fight

Against the false and the unfair

Was always worth it. So was gardening. Civilize.

Cajoling, scolding, screaming, cleverest of them all,

He'd led the other children in a holy war

Against the infamous grown-ups, and, like a child, been sly

And humble when there was occassion for

The two-face answer or the plain protective lie,

But, patient like a peasant, waited for their fall.

And never doubted, like D'Alembert, he would win:

Only Pascal was a great enemy, the rest

Were rats already poisoned; there was much, though, to be done,

And only himself to count upon.

Dear Diderot was dull but did his best;

Rousseau, he'd always known, would blubber and give in.

So, like a sentinel, he could not sleep. The night was full of wrong,

Earthquakes and executions. Soon he would be dead,

And still all over Europe stood the horrible nurses

Itching to boil their children. Only his verses

Perhaps could stop them: He must go on working: Overhead

The uncomplaining stars composed their lucid song.

February 1939

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W. H. Auden — Poemas, Seleção de João Moura Jr. Tradução e Introdução de José Paulo Paes e João Moura Jr., edição bilíngue, 1986, Companhia das Letras, São Paulo — SP; Wystan Hugh Auden ou W. H. Auden (1907 — 1973), inglês de York, estudou ciências biológicas no Christ Church College da Universidade de Oxford e, se dedicando às artes literárias, foi poeta, roteirista, historiador literário, dramaturgo, escritor, libretista, crítico literário, professor universitário, ensaísta e compositor; bibliografia: Paid on both sides: a Charade (poemas, 1930), The Dance of Death (peça, 1933), Look, Stranger! (poemas, 1936), This Island (poemas, 1937), Episile to a Godson & other poems (1972) e outros títulos, além de libretos de ópera, roteiros de cinema e colaborações musicais; em 1948, Auden foi laureado com o Prêmio Pulitzer de Poesia e, em 1954, com o Prêmio Bollingen.

W.H Auden: Acalanto

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[traduzido por João Moura Jr.]

Pousa, amor, a cabeça sonolenta,

Humana sobre o meu braço inconstante;

A beleza das crianças pensativas

Tempo e febres consomem lentamente

E cabe à tumba mostrar quão efêmeras

Essas mesmas crianças vêm a ser:

Mas que em meu braço, até que nasça o dia,

Possa repousar a viva criatura,

Mortal e culpada, e, no entanto, para

Mim a coisa mais bela de se ver.

Nem a alma nem o corpo têm amarras:

Para os amantes, quando eles se deitam

No seu declive indulgente e encantado,

Tomados da languidez costumeira,

Intensa é a visão que Vênus manda

De uma simpatia sobrenatural,

De esperança e amor generalizado;

Enquanto uma abstrata intuição desperta,

No meio das geleiras e das pedras,

Do eremita o êxtase carnal.

Certeza e fidelidade se estiolam

Quando bate meia-noite o relógio

Como se fossem vibrações de um sino,

E lançam seu pedante palavrório,

Aos gritos, os delirantes em voga:

Os últimos centavos a pagar

— Assim o prevê o baralho mofino —

Serão saldados; porém, desta noite,

Que não se perca nenhum pensamento,

Nenhum suspiro, nenhum beijo ou olhar.

A beleza, a meia-noite e a visão morrem:

Deixa os ventos do amanhecer, que sopram

Suaves em tua sonhadora cabeça,

Exibirem um dia de tal forma

Propício que o olho e o coração o saúdem,

Satisfeitos com o mundo mortal;

Quer a secura meridiana te veja

Nutrida pela força involuntária

E permita-te ir a noite adversária

Guardada pelo amor universal.

W. H. Auden

Lullaby

Lay your sleeping head, my love,

Human on my faithless arm;

Time and fevers burn away

Individual beauty from

Thoughtful children, and the grave

Proves the child ephemeral:

But in my arms till break of day

Let the living creature lie,

Mortal, guilty, but to me

The entirely beautiful.

Soul and body have no bounds:

To lovers as they lie upon

Her tolerant enchanted slope

In their ordinary swoon,

Grave the vision Venus sends

Of supernatural sympathy,

Universal love and hope;

While an abstract insight wakes

Among the glaciers and the rocks

The hermit’s carnal ecstasy.

Certainty, fidelity

On the stroke of midnight pass

Like vibrations of a bell

And fashionable madmen raise

Their pedantic boring cry:

Every farthing of the cost,

All the dreaded cards foretell,

Shall be paid, but from this night

Not a whisper, not a thought,

Not a kiss nor look be lost.

Beauty, midnight, vision dies:

Let the winds of dawn that blow

Softly round your dreaming head

Such a day of welcome show

Eye and knocking heart may bless,

Find the mortal world enough;

Noons of dryness find you fed

By the involuntary powers,

Nights of insult let you pass

Watched by every human love.

January 1937

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W. H. Auden — Poemas, Seleção de João Moura Jr. Tradução e Introdução de José Paulo Paes e João Moura Jr., edição bilíngue, 1986, Companhia das Letras, São Paulo — SP; Wystan Hugh Auden ou W. H. Auden (1907 — 1973), inglês de York, estudou ciências biológicas no Christ Church College da Universidade de Oxford e, se dedicando às artes literárias, foi poeta, roteirista, historiador literário, dramaturgo, escritor, libretista, crítico literário, professor universitário, ensaísta e compositor; bibliografia: Paid on both sides: a Charade (poemas, 1930), The Dance of Death (peça, 1933), Look, Stranger! (poemas, 1936), This Island (poemas, 1937), Episile to a Godson & other poems (1972) e outros títulos, além de libretos de ópera, roteiros de cinema e colaborações musicais; em 1948, Auden foi laureado com o Prêmio Pulitzer de Poesia e, em 1954, com o Prêmio Bollingen.