Stéphane Mallarmé: A tumba de Edgar Poe

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[traduzido por Augusto de Campos]

Tal que a Si-mesmo enfim a Eternidade o guia,

O Poeta suscita com o gládio erguido

Seu século espantado por não ter sabido

Que nessa estranha voz a morte se insurgia!

Vil sobressalto de hidra ante o anjo que urgia

Um sentido mais puro às palavras da tribo,

Proclamaram bem alto o sortilégio atribu-

Ído à onda sem honra de uma negra orgia.

Do solo e céu hostis, ó mágoa! Se o que escrevo

— Idéia e dor — não esculpir baixo-relevo

Que ao túmulo de Poe luminescente indique,

Calmo bloco caído de um desastre obscuro.

Que este granito ao menos seja eterno dique

Aos vôos da Blasfêmia esparsos no futuro.

Stéphane Mallarmé

Le tombeau d'Edgar Poe

Tel qu’en lui-même enfin l’éternité le change,

Le Poète suscite avec un glaive nu

Son siècle épouvanté de n’avoir pas connu

Que la mort triomphait dans cette voix étrange!

Eux, comme un vil sursaut d’hydre oyant jadis l’ange

Donner un sens plus pur aux mots de la tribu

Proclamèrent très haut le sortilège bu

Dans le flot sans honneur de quelque noir mélange.

Du sol et de la nue hostiles, ô grief!

Si notre idée avec ne sculpte un bas-relief

Dont la tombe de Poe éblouissante s’orne,

Calme bloc ici-bas chu d’un désastre obscur,

Que ce granit du moins montre à jamais sa borne

Aux noirs vols du Blasphème épars dans le futur.

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o anticrítico — augusto de campos [poemas do autor e poemas bilíngue, de vários poetas], Texto-apresentação “Antes do Anti”, Traduções e Nota informativade Augusto de Campos, 1986, 1ª reimpressão, Companhia das Letras, São Paulo — SP; Stéphane Mallarmé (1842 — 1898) ou Étienne Mallarmé, francês nascido em Paris, foi poeta, tradutor, crítico literário e professor de inglês; considerado como um dos primeiros simbolistas franceses e um dos precursores da poesia concreta, consta que seus primeiros poemas surgiram na década de 1860 e que, como boa parte dos poetas de sua geração, também sofrera influência de Charles Baudelaire; Mallarmé é tido, durante os anos de 1880, como sendo a figura central de um grupo de escritores com quem discutia poesia e arte, entre os quais Paul Valéry, André Gide e Marcel Proust; fundou a revista Última Moda, onde escreveu sobre estética literária, colaborou no jornal Le Parnasse Contemporain e publicou na revista Cosmopolis; escreveu Herodíade (Herodíades, 1869), L'Aprés midi d'un faune (A tarde de um fauno, 1876), Un coup de dés jamais n'abolira le hasard (Um Lance de Dados Jamais Abolirá o Acaso, 1897) e muitos outros textos; traduziu Edgard Allan Poe, W. C. Elphinstone Hope e James Whistler.

Edgar Allan Poe: O Coliseu

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[traduzido por José Lino Grünewald]

Signo da Roma antiga! Rico relicário

De grandioso contemplar entregue ao Tempo

Por séculos sepultos de poder e pompa!

Afinal — afinal — depois de tantos dias

De penoso peregrinar e sede ardente

(Sede das fontes de saber que em ti ficaram),

Ajoelho-me, um homem humilde e mudado,

No meio de tuas sombras, e bebo dentro

Da própria alma tua grandeza, glória e trevas!

Imensidão! e Idade! e Memórias de Outrora!

Silêncio! e Tristeza! e uma Noite difusa!

Sinto-vos neste instante — sinto-vos na força —

Ó enlevos infalíveis, nem Rei da Judéia

Jamais os ensinou nos jardins de Getsêmani!

Ó encantos mais pujantes, que a Caldéia em êxtase

Jamais arrebatou lá das estrelas tranqüilas!

Aqui, onde caiu um herói, cai uma coluna!

Aqui, onde a águia mimética luziu em ouro,

Um vigia à noite contém o morcego negro!

Aqui, onde as damas romanas, cabelos dourados

Ondulavam ao vento, ondulam o cardo e o junco!

Aqui, onde em trono de ouro flanava o monarca,

Desliza, espectro, até sua mansão de mármore,

Pela lívida luz da lua em corno, aceso

O silente e veloz lagarto das lápides!

Mas ficam! muros — arcadas cobertas de hera —

Os plintos em pó — úmidos e pretos fustes —

Vagos entablamentos — frisos desagregados —

Cornijas em pedaços — o caos — a ruína —

Estas pedras — ai! estas pedras pardas — são todas

Todas elas da fama, e o colossal legado

Por horas corrosivas ao Destino e a Mim?

“Nem tudo” — os Ecos me respondem — “nem tudo!

“Sons altos e proféticos, erguem-se sempre

“De nós e da Ruína até o conhecimento,

“Tal qual a melodia de Mêmnon ao Sol.

“Regemos almas de homens do poder — regemos

“Com um vaivém despótico mentes imensas.

“Não somos impotentes — nós, pálidas pedras.

“Todo o nosso poder não se foi — nem a fama —

“Nem toda a mágica de nosso alto renome —

“Nem toda maravilha que aqui nos rodeia —

“Nem todos os mistérios que em nós permanecem —

“Nem todas as memórias que pairam acima

“E estão girando em torno a nós qual vestuário

“Guarnecendo-nos num manto maior que a glória.”

Edgar Allan Poe

The Coliseum

Type of the antique Rome! Rich reliquary

Of lofty contemplation left to Time

By buried centuries of pomp and power!

At length — at length — after so many days

Of weary pilgrimage and burning thirst,

(Thirst for the springs of lore that in thee lie,)

I kneel, an altered and an humble man,

Amid thy shadows, and so drink within

My very soul thy grandeur, gloom, and glory!

Vastness! and Age! and Memories of Eld!

Silence! and Desolation! and dim Night!

I feel ye now — I feel ye in your strength —

O spells more sure than e’er Judaean king

Taught in the gardens of Gethsemane!

O charms more potent than the rapt Chaldee

Ever drew down from out the quiet stars!

Here, where a hero fell, a column falls!

Here, where the mimic eagle glared in gold,

A midnight vigil holds the swarthy bat!

Here, where the dames of Rome their gilded hair

Waved to the wind, now wave the reed and thistle!

Here, where on golden throne the monarch lolled,

Glides, spectre-like, unto his marble home,

Lit by the wanlight — wan light of the horned moon,

The swift and silent lizard of the stones!

But stay! these walls — these ivy-clad árcades —

These mouldering plinths — these sad and blackened shafts —

These vague entablatures — this crumbling frieze —

These shattered cornices — this wreck — this ruin —

These stones — alas! these gray stones — are they all —

All of the famed, and the colossal left

By the corrosive Hours to Fate and me?

“Not all” — the Echoes answer me — “not all!

“Prophetic sounds and loud, arise forever

“From us, and from all Ruin, unto the wise,

“As melody from Memnon to the Sun.

“We rule the hearts of mightiest men — we rule

“With a despotic sway all giant minds.

“We are not impotent — we pallid stones.

“Not all our power is gone — not all our fame —

“Not all the magic of our high renown —

“Not all the wonder that encircles us —

“Not all the mysteries that in us lie —

“Not all the memories that hang upon

“And cling around about us as a garment,

“Clothing us in a robe of more than glory.”

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Grandes Poetas da Língua Inglesa do Século XIX, edição bilíngue, Seleção, Tradução e Organização de José Lino Grünewald, 1988, Editora Nova Fronteira, Rio de Janeiro — RJ; Edgar Allan Poe (1809 — 1849), norte-americano nascido em Boston — Massachusetts, foi escritor, contista, romancista, poeta, crítico literário, conferencista e editor; Poe, órfão de mãe e com o pai abandonando a família, foi acolhido por família rica, o que lhe possibilitou boa educação; ingressou na Universidade de Virgínia, se destaca em Línguas Românicas antigas e modernas (neolatinas); envolveu-se com mulheres, bebidas e jogos, se endividou, saiu da faculdade, engajou-se no exército, de onde foi expulso por indisciplina; escreveu abundantemente e publicou seus textos em uma diversidade de jornais e revistas, ganhou diversos prêmios; foi colaborador no jornal Messenger, de Richmond, no qual chegou a ser editor; também foi editor associado da revista Burton’s Gentleman’s Ma­gazine e da Graham’s, além de ter tido acesso e contribuído em outros periódicos; Edgar Allan Poe, escrevendo contos de terror, policiais e de mistério, é tido como inaugurador de um novo gênero e estilo na literatura, sendo considerado figura expoente do romantismo americano e tendo influenciado e inspirado muitos escritores — Melville, Conan Doyle, Agatha Christie, Chesterton, Jorge Luis Borges e outros; suas obras: em poesia, Tamerlane and other Poems (1827), Al Aaraaf (1829), The City in the Sea (1831), Silence (1840), Lenore (1843), The Raven (O Corvo, 1845), A Dream Within a Dream (1849), Annabel Lee (1849), The Bells (1849), em prosa, contos, Berenice (1835), The Fall of the House of Usher (A Queda da Casa de Usher, 1839), The Murders in the Rue Morgue (Os Assassinatos da Rua Morgue, 1841), The Pit and the Pendulum (O Poço e o Pêndulo, 1842), The Gold-Bug (O Escaravelho de Ouro, 1843), The Black Cat (O Gato Preto, 1843), The Cask of Amontillado (O Barril Amontillado, 1846), The philosophy of composition (A Filosofia da Composição — ensaio-análise do poema O Corvo, 1846), e outros textos em verso e prosa.

Edgar Allan Poe: Para Helen (Whitman)

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[traduzido por José Lino Grünewald]

Eu te vi uma vez — só uma — anos atrás:

Não posso dizer quantas — porém não muitas.

Era uma meia-noite de julho; e lá fora

A lua esférica, tal tua alma, planando,

Procurava um caminho através do céu,

Lá caiu um sedoso-prata, véu de luz,

Com o mormaço, calmaria e sonolência,

Acima dos rostos revolvidos de mil

Rosas que vicejavam num jardim de encanto,

Onde não se agitava o vento, ou só de leve —

Caiu nos rostos revolvidos dessas rosas

Que deram, em retribuição ao amorluz,

As almas aromáticas em morte extática —

Caiu nos rostos revolvidos dessas rosas;

Sorriram e morreram no canteiro, encantado

Por ti, e em poesia de tua presença.

Vestida toda em branco, em banco violeta

Eu te vi semi-reclinada; enquanto a lua

Caiu nos rostos revolvidos lá das rosas,

E no teu próprio, revolvido — ai, em tristeza!

Foi o Destino, na meia-noite de julho —

Foi o Destino (cujo nome é também Tristeza),

Que me parou diante daquele portão

Para aspirar o incenso das rosas em sono?

Nenhum passo ecoou: dormia o odiado mundo,

Menos você e eu apenas (Oh, céu! — Oh, Deus!

Como vibro juntando estas duas palavras!)

Menos você e eu apenas. Parei — Olhei —

E num instante todas as coisas sumiram.

(Ah, lembre-se que esse jardim era encantado!)

O fulgor perolar da lua foi-se embora:

Bancos musgosos e caminhos sinuosos

Flores felizes e as árvores murmurantes

Não mais vistas: os próprios aromas das rosas

Feneceram nos braços dos ares que adoram.

Tudo — tudo expirou menos tu — menos tu:

Exceto apenas a luz divina em teus olhos —

Exceto talvez a alma em teus olhos erguidos.

Eu só via eles — eram o mundo pra mim.

Eu só via eles — só os via durante horas —

Somente os via até que a lua fosse embora.

Que incultos cantos de amor parecem escritos

Sobre as celestiais esferas cristalinas!

Quão escuro um pesar! Mas quão bela a esperança!

Quão silentemente sereno um mar de brios!

Quão ousa uma ambição! no entanto quão profunda —

Quão abismal a capacidade de amar!

Mas agora, afinal, Diana sai da vista,

Para um divã oriental de nuvem negra;

E tu, um espectro, entre as árvores tumulares

Te evolaste. Somente os olhos teus ficaram.

Eles não partiriam — nunca mesmo foram.

Clareando meu rumo para casa à noite,

Não me deixaram (como as esperanças) desde então,

Eles me seguem — levam-me através dos anos —

São meus serventes — eu porém escravo deles.

Seu ofício é iluminar e estimular —

Minha função, salvar-me em sua luz brilhante,

E ser purificado em sua flama elétrica,

Também santificado no seu fogo elísio.

Enchem minha alma de Beleza (Esperança),

E longe estão no Céu — estros a quem me ajoelho

Tristes, quietos, vigias de minha noite;

E no meridiano irradiar do dia

Ainda os vejo — duas belas cintilantes

Vênus, jamais exterminadas pelo sol.

Edgar Allan Poe

To Helen (Whitman)

I saw thee once — once only — years ago:

I must not say how many — but not many.

It was a July midnight; and from out

A full-orbed moon, that, like thine own soul, soaring,

Sought a precipitate pathway up through heaven,

There fell a silvery-silken veil of light,

With quietude, and sultriness, and slumber,

Upon the upturn’d faces of a thousand

Roses that grew in an enchanted garden,

Where no wind dared to stir, unless on tiptoe —

Fell on the upturn'd faces of these roses

That gave out, in return for the love-light,

Their odorous souls in an ecstatic death —

Fell on the upturn'd faces of these roses

That smiled and died in this parterre, enchanted

By thee, and by the poetry of thy presence.

Clad all in white, upon a violet bank

I saw thee half reclining; while the moon

Fell on the upturn'd faces of the roses,

And on thine own, upturn'd — alas, in sorrow!

Was it not Fate, that, on this July midnight —

Was it not Fate, (whose name is also Sorrow,)

That bade me pause before that garden-gate,

To breathe the incense of those slumbering roses?

No footstep stirred: the hated world an slept,

Save only thee and me. (Oh, Heaven! — oh, God!

How my heart beats in coupling those two words!)

Save only thee and me. I paused — I looked —

And in an instant all things disappeared.

(Ah, bear in mind this garden was enchanted!)

The pearly lustre of the moon went out:

The mossy banks and the meandering paths,

The happy flowers and the repining trees,

Were seen no more: the very roses' odors

Died in the arms of the adoring airs.

All — all expired save thee — save less than thou:

Save only the divine light in thine eyes —

Save but the soul in thine uplifted eyes.

I saw but them — they were the world to me.

I saw but them — saw only them for hours —

Saw only them until the moon went down.

What wild heart-histories seemed to he enwritten

Upon those crystalline, celestial spheres!

How dark a wo!, yet how sublime a hope!

How silently serene a sea of pride!

How daring an ambition! yet how deep —

How fathomless a capacity for love!

But now, at length, dear Dian sank from sight,

Into a western couch of thunder-cloud;

And thou, a ghost, amid the entombing trees

Didst glide away. Only thine eyes remained.

They would not go — they never yet have gone.

Lighting my lonely pathway home that night,

They have not left me (as my hopes have) since.

They follow me — they lead me through the years —

They are my ministers — yet I their slave.

Their office is to illumine and enkindle —

My duty, to be saved by their bright light,

And purified in their electric fire,

And sanctified in their elysian fire.

They fill my soul with Beauty (which is Hope),

And are far up in Heaven — the stars I kneel to

In the sad, silent watches of my night;

While even in the meridian glare of day

I see them still — two sweetly scintillant

Venuses, unextinguished by the sun!

* Nota deste Verso e Conversa: O atrevido aprendiz de blogueiro desta página deixa exposto que o poema To Helen foi escrito para Mrs. Sarah Helen Whitman (1803 — 1878), poeta e ensaísta.

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Grandes Poetas da Língua Inglesa do Século XIX, edição bilíngue, Seleção, Tradução e Organização de José Lino Grünewald, 1988, Editora Nova Fronteira, Rio de Janeiro — RJ; Edgar Allan Poe (1809 — 1849), norte-americano nascido em Boston — Massachusetts, foi escritor, contista, romancista, poeta, crítico literário, conferencista e editor; Poe, órfão de mãe e com o pai abandonando a família, foi acolhido por família rica, o que lhe possibilitou boa educação; ingressou na Universidade de Virgínia, se destaca em Línguas Românicas antigas e modernas (neolatinas); envolveu-se com mulheres, bebidas e jogos, se endividou, saiu da faculdade, engajou-se no exército, de onde foi expulso por indisciplina; escreveu abundantemente e publicou seus textos em uma diversidade de jornais e revistas, ganhou diversos prêmios; foi colaborador no jornal Messenger, de Richmond, no qual chegou a ser editor; também foi editor associado da revista Burton’s Gentleman’s Ma­gazine e da Graham’s, além de ter tido acesso e contribuído em outros periódicos; Edgar Allan Poe, escrevendo contos de terror, policiais e de mistério, é tido como inaugurador de um novo gênero e estilo na literatura, sendo considerado figura expoente do romantismo americano e tendo influenciado e inspirado muitos escritores — Melville, Conan Doyle, Agatha Christie, Chesterton, Jorge Luis Borges e outros; suas obras: em poesia, Tamerlane and other Poems (1827), Al Aaraaf (1829), The City in the Sea (1831), Silence (1840), Lenore (1843), The Raven (O Corvo, 1845), A Dream Within a Dream (1849), Annabel Lee (1849), The Bells (1849), em prosa, contos, Berenice (1835), The Fall of the House of Usher (A Queda da Casa de Usher, 1839), The Murders in the Rue Morgue (Os Assassinatos da Rua Morgue, 1841), The Pit and the Pendulum (O Poço e o Pêndulo, 1842), The Gold-Bug (O Escaravelho de Ouro, 1843), The Black Cat (O Gato Preto, 1843), The Cask of Amontillado (O Barril Amontillado, 1846), The philosophy of composition (A Filosofia da Composição — ensaio-análise do poema O Corvo, 1846), e outros textos em verso e prosa.

Fernando Santoro *: O Louro (e a Filosofia da Decomposição)

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Paródia paranóica do Corno, digo d'O Corvo, de Edgar Allan Poe (ler com sotaque americano).

Numa madrugada brava, em que ao leito eu deleitava,

e eu fintava e eu driblava, respingado de suor,

pelo corpo ali desnudo, mui cheiroso e manteúdo,

quando entrei com bola e tudo corpo adentro de Lenor';

como o gol quando a torcida enlouquecida comemor'

              (era mais que brasa, mor'?)

Quando alcei minha bandeira do timão quando goleia

pelo amor comprometido desta cálida senhor'

ai, que gemia, gemia, como o leito que rangia,

demos de ouvir que batia, na porta do lado de for'

"Toc-toc" (uma fria) "Quem será, do lado de for'?"

              "Edgar a esta hor'?"

"Não: ele possui a chave." disse ela num tom grave.

"E viaja ao estrangeiro, não há de voltar agor'.

É somente algum vizinho. Volto já, bem rapidinho."

Desgarrou dos meus carinhos, se vestindo sem demor'.

esperei, pastor sereno, vendo seus pés ir embor'...

              minha ovelha vai: Lenor'!

Nos lençóis fiquei suado, em cios d'ócio cerrado

escutando longe "Senhor...", ela dizer, ou "senhor'

que chegai assim tão tarde, perdoai à minha parte

que não abra minhas grades, pois a noite me apavor'

eu a sós tenho arrepios, não consigo abrir a por'

              Voltai amanhã, outr' hor'."

Espiou na gelosia e expirou pelo que via

"É Ninguém!", olhou de novo, "Não tem viv'alma lá for'!"

Lá em frente levantada, ficou contemplando o nada

pela lua iluminada. Da sombra gritei: "Lenor',

vem, não foi ninguém, meu Bem, só uma brisa um pouco sonor'.

              vem meu docinho de amor' "

Ela vinha armando o bole, lânguida com passo mole

quando um ruído a sobressalta, por pouco não evapor':

ao voar um louro ao quarto, penetrado no entreato

pela janela do lado, feita a espiar lá for'.

que Lenora, sem cuidado, encostou-se e foi-se embor'.

              "Vê: um louro e só, Lenor'!"

Ela riu com guizo e gozo, se despiu e quis de novo,

"Viste? Não foi Edgar, Bem. Toda tua estou por hor'..."

Ao ouvir 'por ora' eu morro e vejo as garras de agouro

deste louro sobre o torso de Priapo de Lenor',

"Papagaio empoleirado, qual tua graça? És Lady ou Lor'?"

              e ele disse: "Qualquer hor'."

"Mas que louro boa praça, o fofo fala e com graça!

vem, bichinho, com a titia, dá a patinha prá Lenor'."

(Ai, mulher quando ama bicho, trata o homem como um lixo,

e o meu rouxinol no nicho foi largado sem demor'

pela arara devorada ao deus Priapo de Lenor'

              que falava "qualquer hor' ".)

"Teu amor, se é fingido, um passatempo sem marido,

fica aí com o papagaio, tchau, adeus eu vou embor'.

Nosso amor, se é confete, um caso curto, um curto flerte,

quando poderei rever-te? Diz um dia e diz a hor'."

Antes que ela respondesse, antes que ela desse um for',

              entra o louro: "Qualquer hor'."

Ao meu lado então Lenora voltou lépida: "Ora, ora,

mas que pássaro assanhado, chegou justo no melhor,

vai-te agora ave amestrada, vai seguir a tua estrada

mas, ao ir, ave estudada, repete a lição de cor —

Quando encontro meu amado, qual momento ardente mor?"

              e ave disse: "Qualquer hor'."

"Pára, espera! Ave da peste." Resolvi fazer um teste,

(pois bandeira ao ser guardada fica tímida, menor...

requisita lábios quentes, língua doce, dedos, dentes...

e a resposta renitente me excitava com Lenor')

Chamo o louro de meu louro, antes que ele vá-se embor'.

              "Venha cá, ô Qualqueror'!

"Se a mulher já tem traído tantas vezes seu marido
com amante destemido que com muito amor namor',
Considera a preferência, usa a tua sapiência,
doutor louro na indecência, quantas vezes a senhor'
deve vir sem resistência quando seu amante implor'?"
              disse o louro: "Qualquer hor'."

"Mas, meu louro", Ela retruca, já me armando uma arapuca,
"Se o amante é quem dá mole, se ele embroma na demor'
Se a batuta não se anima e o concerto desafina...
Quando eu, mulher grã-fina, que não sou de jogar for',
Posso procurar um outro de uma prontidão melhor?"
              Pronto o louro: "Qualquer hor'."

" Onde aprendeste, em que casta, este estribilho iconoclasta
Foi num consultório aberto, um lupanar de vulta flor",
sala de um doutor dentista, num poleiro de analista
foi ouvindo um jornalista de um programa de auditór'?
Não responda seu lorota! Puxe as asas vai-te embor'!"
              — Nem deu bola e: "Qualquer hor'."

"Louro", disse-lhe, "peralta! e na calada ave pirata,
que nem foge ou sai de cima, louro parco, empada, for'!
Já não basta o teu marido que atrapalha o meu cozido,
Vem agora este sabido desandar a minha tor' —
Ah! Lenora, quando a dita rebelou-se como agor'?"
              Louro espalha: "Qualquer hor'."

"Louro", disse ela, "peralta! e na calada ave pirata!
Venha louro catalépto, vê se agora colabor'
Diga ao meu amor, meu rico, senão jogo-te o pinico
Diz ou eu te quebro o bico, te depeno e te devor'
quando encontro o meu marido, qual momento é bem pior?"
              respondeu-lhe: "Qualquer hor'..."

... É agora! Entrou com flores, Edgar saudou de amores:
"Lêê... Surpresa!" e, sem graça: "Surpresa..." responde Lenor'
e "Surpreso" então repito, como um gentleman aflito
muito avesso a tais conflitos. Mais um caso que evapor':
pensam juntos, de uma vez, e falam três a mesma hor':
              "nunca mais a qualquer hor'!"

E o louro estabanado bate as asas no Priapo
cujos cacos no assoalho se espalham além da por'.
Grito seu de ave acuada é mui sonsa (ai) gargalhada,
que se espalha em revoada mais que os cacos sob a por'
e se ouve redobrado como um eco que apavor'
              se os pisar a qualquer hor'...

* Fernando Santor’ (este aprendiz de blogueiro não resiste, escreve com 'sotaque americano' o nome do autor), tem extensa produção filosófica publicada em jornais, revistas especializadas e em livros.

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Poesia (e) Filosofia — por poetas filósofos em atuação no Brasil, Organização de Alberto Pucheu, 1998, Sette Letras, Rio de Janeiro — RJ; Fernando José de Santoro Moreira, do Rio de Janeiro, nascido em 1968, graduado em filosofia pela UFRJ — Universidade Federal do Rio de Janeiro e em Literatura e Civilização Francesa em Nancy III, mestre e doutor em Filosofia (UFRJ) e pós-doutor pela Université Paris Sorbonne — Paris IV, é professor, pesquisador, ensaísta, pensador, escritor e poeta; possui vínculo institucional com a UFRJ — Filosofia, dirige o Laboratório OUSIA de Estudos em Filosofia Clássica e integra o GdRI — Groupement de recherche internationaux 'Philosopher em Langue. Comparatiems e traduction', do CNRS — Centre national de la recherche scientifique; suas obras: Agravo (1991), Poesia e Verdade (1994), Imaculada (poesia, 1996), O Poema de Parmênides: Da Natureza, vol. I (2006), Arqueologia dos Prazeres (2007), Filósofos Épicos, vol I 'Xenófanes e Parmênides' (2011) e outros títulos.

Edgar Allan Poe: Os Sinos

 

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[traduzido por Milton Amado]

Escuta; em núpcias vão cantando os sinos,

Áureos sinos!

Quantos mundos de ventura seu tanger nos prefigura!

No ar da noite, embalsamado,

Como entoam seu enlevo abençoado!

Tons dourados, lentas notas

Concordantes...

E tão límpido poema aí flutua

Para as rolas, que o escutam, divagantes,

Vendo a lua!

Volumoso, vem das celas retumbantes,

Todo um jorro de eufonia

Que se amplia,

“O futuro é belo e bom!”

Clama o som

Que arrebata, como em êxtases divinos,

No balanço repicante que lá soa,

Que tão bem, tão bem ecoa

Na vibrante voz dos sinos, sinos, sinos,

Carrilhões e sinos, sinos,

No rimado, consonante som dos sinos!

Edgar Allan Poe

The bells

[ . . . ]

II

Hear the mellow wedding bells,

Golden bells!

What a world of happiness their harmony foretells!

Through the balmy air of night

How they ring out their delight!

From the molten golden-notes,

And all in tune,

What a liquid ditty floats

To the turtle-dove that listens, while she gloats

On the moon!

Oh, from out the sounding cells,

What a gush of euphony voluminously wells!

How it swells!

How it dwells

On the future! how it tells

Of the rapture that impels

To the swinging and the ringing

Of the bells, bells, bells,

Of the bells, bells, bells, bells,

Bells, bells, bells —

To the rhyming and the chiming of the bells!

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Antologia de Poemas para a Juventude (vários autores) — Organização e Apresentação de Henriqueta Lisboa, 2003, 2ª edição, Ediouro Publicações S/A, Rio de Janeiro — RJ; Edgar Allan Poe (1809 — 1849), norte-americano nascido em Boston — Massachusetts, foi escritor, contista, romancista, poeta, crítico literário, conferencista e editor; Poe, órfão de mãe e com o pai abandonando a família, foi acolhido por família rica, o que lhe possibilitou boa educação; ingressou na Universidade de Virgínia, se destaca em Línguas Românicas antigas e modernas (neolatinas); envolveu-se com mulheres, bebidas e jogos, se endividou, saiu da faculdade, engajou-se no exército, de onde foi expulso por indisciplina; escreveu abundantemente e publicou seus textos em uma diversidade de jornais e revistas, ganhou diversos prêmios; foi colaborador no jornal Messenger, de Richmond, no qual chegou a ser editor; também foi editor associado da revista Burton’s Gentleman’s Ma­gazine e da Graham’s, além de ter tido acesso e contribuído em outros periódicos; Edgar Allan Poe, escrevendo contos de terror, policiais e de mistério, é tido como inaugurador de um novo gênero e estilo na literatura, sendo considerado figura expoente do romantismo americano e tendo influenciado e inspirado muitos escritores — Melville, Conan Doyle, Agatha Christie, Chesterton, Jorge Luis Borges e outros; obras: em poesia, Tamerlane and other Poems (1827), Al Aaraaf (1829), The City in the Sea (1831), Silence (1840), Lenore (1843), The Raven (O Corvo, 1845), A Dream Within a Dream (1849), Annabel Lee (1849), The Bells (1849), em prosa, contos, Berenice (1835), The Fall of the House of Usher (A Queda da Casa de Usher, 1839), The Murders in the Rue Morgue (Os Assassinatos da Rua Morgue, 1841), The Pit and the Pendulum (O Poço e o Pêndulo, 1842), The Gold-Bug (O Escaravelho de Ouro, 1843), The Black Cat (O Gato Preto, 1843), The Cask of Amontillado (O Barril Amontillado, 1846), The philosophy of composition (A Filosofia da Composição — ensaio-análise do poema O Corvo, 1846), e outros textos em verso e prosa.

Edgar Allan Poe: Eldorado

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[traduzido por Gondin da Fonseca]

Garboso, ligeiro,

       bravo cavaleiro,

Ao sol e à sombra, sem cuidado,

       ia caminhando,

       e cantarolando

uma canção, em busca do Eldorado.

       Quando a idade breve,

       o cobriu de neve,

viu-se de sombra amortalhado...

       E um pesar profundo

       teve, — pois, no mundo,

nada encontrou, feito o Eldorado.

       Já sem força, um dia,

       viu a sombra fria

de um peregrino; e, angustiado,

       perguntou: “aonde,

       aonde se esconde

ó sombra, o reino do Eldorado?”

“Para além da Lua,

       há uma terra nua,

Vale de Sombras, povoado...

       Avança ligeiro,”

       disse-lhe o romeiro, —

“se é que procuras o Eldorado”.

Poe

Eldorado

Gaily bedight,

       A gallant knight,

In sunshine and in shadow

       Had journeyed long

       Singing a song

In search of Eldorado.

       But he grew old...

       This knight so bold...

And o'er his heart a shadow

       Fell as he found

       No spot of ground

That looked like Eldorado.

       And, as his strength

       Failed him at length

He met a pilgrim shadow...

       "Shadow," said he,

       "Where can it be

This land of Eldorado?"

       "Over the Mountains

       Of the Moon

Down the Valley of the Shadow,

       Ride, boldly ride,"

       The shade replied,

"If you seek for Eldorado!"

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O Livro de Ouro da Poesia de Angústia, Sofrimento e Morte — edição bilíngue (diversos autores), tradução de Gondin da Fonseca, sem data, Ediouro, Rio de Janeiro — RJ; Edgar Allan Poe (1809 — 1849), norte-americano nascido em Boston — Massachusetts, foi escritor, contista, romancista, poeta, crítico literário, conferencista e editor; Poe, órfão de mãe e com o pai abandonando a família, foi acolhido por família rica, o que lhe possibilitou boa educação; ingressou na Universidade de Virgínia, se destaca em Línguas Românicas antigas e modernas (neolatinas); envolveu-se com mulheres, bebidas e jogos, se endividou, saiu da faculdade, engajou-se no exército, de onde foi expulso por indisciplina; escreveu abundantemente e publicou seus textos em uma diversidade de jornais e revistas, ganhou diversos prêmios; foi colaborador no jornal Messenger, de Richmond, no qual chegou a ser editor; também foi editor associado da revista Burton’s Gentleman’s Ma­gazine e da Graham’s, além de ter tido acesso e contribuído em outros periódicos; Edgar Allan Poe, escrevendo contos de terror, policiais e de mistério, é tido como inaugurador de um novo gênero e estilo na literatura, sendo considerado figura expoente do romantismo americano e tendo influenciado e inspirado muitos escritores — Melville, Conan Doyle, Agatha Christie, Chesterton, Jorge Luis Borges e outros; suas obras: em poesia, Tamerlane and other Poems (1827), Al Aaraaf (1829), The City in the Sea (1831), Silence (1840), Lenore (1843), The Raven (O Corvo, 1845), A Dream Within a Dream (1849), Annabel Lee (1849), The Bells (1849), em prosa, contos, Berenice (1835), The Fall of the House of Usher (A Queda da Casa de Usher, 1839), The Murders in the Rue Morgue (Os Assassinatos da Rua Morgue, 1841), The Pit and the Pendulum (O Poço e o Pêndulo, 1842), The Gold-Bug (O Escaravelho de Ouro, 1843), The Black Cat (O Gato Preto, 1843), The Cask of Amontillado (O Barril Amontillado, 1846), The philosophy of composition (A Filosofia da Composição — ensaio-análise do poema O Corvo, 1846), e outros textos em verso e prosa.