Jorge Luis Borges: Afterglow

 

____________________

[traduzido por Josely Vianna Baptista]

O ocaso é sempre comovente

por mais pobre ou berrante que seja,

porém mais comovente ainda

é o fulgor desesperado e final

que enferruja a planície

quando o último sol mergulhou.

É doloroso manter essa luz tensa e diversa,

essa alucinação que impõe ao espaço

o medo unânime da sombra

e cessa de repente

quando notamos sua falsidade,

como cessam os sonhos

quando sabemos que sonhamos.

Jorge Luis Borges

Afterglow

Siempre es conmovedor el ocaso

por indigente o charro que sea,

pero más conmovedor todavía

es aquel brillo desesperado y final

que herrumbra la llanura

cuando el sol último se ha hundido.

Nos duele sostener esa luz tirante y distinta,

esa alucinación que impone al espacio

el unánime miedo de la sombra

y que cesa de golpe

cuando notamos su falsía,

como cesan los sueños

cuando sabemos que soñamos.

(Fervor de Buenos Aires — 1923)

____________________

Primeira poesia: Jorge Luis Borges, traduzido por Josely Vianna Baptista, edição bilíngue, 1ª reimpressão, 2005, Companhia das Letras, São Paulo — SP; Jorge Francisco Isidoro Luis Borges Acevedo (1899 — 1986), argentino de Buenos Aires, aprendeu a língua inglesa com a avó paterna antes de falar espanhol, suas primeiras leituras se deram naquele idioma, foi poeta, contista, ficcionista, ensaísta, crítico literário, tradutor, professor universitário e bibliotecário; aos 9 anos de idade escreveu La Visera Fatal, seu primeiro conto “inspirado em episódio da obra de Dom Quixote”; de 1914 a 1920, já com alfabetização bilíngue, viveu com a família na Europa, concluiu seus estudos secundários no Collège de Genève — Suiça, ligou-se ao movimento altruísta literário de vanguarda na Espanha, de volta à Argentina, na década de 1920, publicou três livros de poesia e, a partir daí, deu início à publicação de seus contos, invariavelmente na revista Sur, a qual também editou seus livros de ficção; lecionou Literatura Inglesa na Universidade de Buenos Aires, trabalhou na Biblioteca Municipal Miguel Cané e dirigiu a Biblioteca Nacional; em 1956, já sendo proibido pelos oftalmologistas de ler e escrever, passou a conviver com a cegueira que, vindo de forma gradativa desde criança, se instalava em sua vida; suas obras: Fervor de Buenos Aires (poesia, 1923), Luna de enfrente (Lua defronte, poesia, 1925), Inquisiciones (ensaios, 1925), El idioma de los argentinos (ensaio, 1928), Cuaderno San Martín (Caderno San Martín, poesia, 1929), Evaristo Carriego (ensaio, 1930), Historia universal de la infamía (contos, 1935), Historia de la Eternidad (ensaios, 1936), Ficciones (contos, 1944), Nova refutação do tempo (ensaios, 1947), El Aleph (O Aleph, contos, 1949), A morte e a bússola (contos, 1951), El hacedor (1960), Para las seis cuerdas (1967), El oro de los tigres (1972), Elogio de la sombra (1969), Historia de la noche (1976), todos de poesia, e tantos outros títulos em verso e prosa, inclusive em traduções para mais de 35 idiomas; na publicação de seus textos, Jorge Luis Borges também fez uso de vários pseudônimos, entre os quais Alex Ander, Benjamín Beltrán, Andrés Corthis, Pascual Güida, Bernardo Haedo, José Tuntar, Honorio Bustos Domecq e Benito Suárez Linch; teve sua obra transferida para o cinema e a televisão, e também teve textos musicados pelo compositor e instrumentista Astor Piazzolla (Tangos & Milongas); Borges, mesmo cego, não deixou de produzir seus escritos, os quais eram ditados para María Kodama, sua ex-aluna, depois assistente literária e esposa; recebeu inúmeras premiações por sua obra.

Dušan Matić: Mar

 

____________________

[traduzido por Aleksandar Jovanović *]

Hoje dormes, densa beldade veranil

maturas em pleno agosto

feito mulher que descobriu que o amor é

tudo e é cinza e é inesgotável

chama que o primeiro sopro reaviva

e um segundo sopro apaga

e um terceiro sopro novamente reaviva

e assim por diante

pelas crianças nascidas e pelas não nascidas

deixa em paz a onda balouçante.

Dormes, densa beldade veranil

Tu, que cegas até o infinito

luz brilhante, brilho no brilho

voragem junto à voragem, voragem na voragem

Todos os gritos de todos os naufrágios em ti se igualam

e hoje se aquietam em tua supérflua harmonia diamantina.

Dorme também tu diante dessa infinitude

diante desse brilho reluzente que lucila

dorme sobre o travesseiro inquieto das lembranças

das lembranças truncadas e dos instantes desperdiçados

dorme, embriagado no esquecimento

dorme, à beira das visões que fitar não soubeste

à margem infértil do conhecimento

à margem da cegueira e do paladar perdido

e no encontro das tempestades

e lá tembém onde a aurora se reparte

e onde tu não estás

nem com o teu grito nem com a verdejante

duração.

Dorme

e tudo o que quiseram as curiosas gaitas dos sentidos

as mãos em trabalho ignotos

e o jejum da eternidade eu não quero nem pelo preço desses

prematuros

nem tampouco pelo preço da vigília por crianças futuras de mulheres

desonradas

quando pela terra passarem desapiedados conquistadores

nos desertos dos devaneios tudo isso são cumes desnudados

onde se põem as noites e as canções não terminadas

de egoístas amantes satisfeitos.

No primeiro catre desvendarás o mapa do mundo

desenharás todas as coordenadas e abrirás todos os compassos

daqui até a África

as linhas são as mesmas, o silvar do vento é o mesmo, o chamado do

deserto é o mesmo,

e as escusas mãos no laço de carne as mesmas como no coração do

primeiro caminhante.

É melhor que durmas

Não sorri quando te agradar algo que não sabias que iria agradar-te

cobre a tua cabeça com ambas as mãos

e diz quem poderá romper esse escudo de granizo.

Inquietações e madições rebentarão quando com fragor

baixares os teus inaudíveis lábios sobre amargos lábios

que rasgam o mundo no horror da alagria e no horror do sofrimento

ó rosa do adocicado horror, ó rosa da não digesta ausência, ó mesma

rosa do horror

ó rosa selvagem do misto sangue

dia, e não há dia

noite, e não há noite

estrelas ou fluir de sangue apagados.

É melhor que durmas

o gato se estira sobre a parede ensombreada

as uvas amadurecem nas parreiras

o reconhecimento estendeu-se sobre o mundo.

dorme

duas tardias borboletas apressam-se rumo ao sol traiçoeiro

e com a vinda da noite desaparecerão

e duas belezas com elas também.

Dorme, e quando nada mais restar tu

dorme, o amor espera pelo amanhã e por ti e pelas encantadas

asas do espaço onde ardem as cores da eternidade

mesmo quando há negror nas raízes do teu olhar e nos teus feridos

seios

e quando te seduz a floresta perdida de teu sangue

de tua mortal verdade.

Dorme,

a eternidade é aquele fulgor, aquela infinitude

aquela ensandecida harmonia sobre o vloco dos naufrágios

e o teu sonho além de todas as justiças e todas as injustiças

a eternidade é aquela que se engalfinha inquieta diante de teus

pés mortificados

e obediente tombará diante dos adormecidos, amados, cruéis

pés teus.

Dušan Matić

More

Spavaš danas, gusta lepoto leta

zriš u srcu avgusta

kao žena koja je poznala da ljubav je

sve i pepeo i opet neiscrpna

žar što ga prvi dah raspiri

i drugi dah ugasi

i treći dah opet raspiri

i tako redom

za decu rođenu i decu nerođjenu

bujan talas za to ne mari.

Spavaš, gusta lepoto leta

o ti zaslepljujući nedogledu

sjaj do sjaja, sjaj u sjaju

ambis do ambisa, ambis u ambisu

Svi krici svih brodolomnika u tebi su izjednačeni

i smireni danas u tvom izlišnom dijamantnom skladu.

Spavaj i ti pred tim nedogledom

pred tim sjajem od sjaja svakog sjajnijim

spavaj na nemirnom uzglavlju uspomena

krnjih uspomena i promašenih trenutaka

spavaj, pijana od zaborava

spavaj na ivici čarolija koje nisi znala da vidiš

na jalovoj ivici saznanja

na ivici slepila i izgubljenog ukusa

i na dodiru oluja

i tamo gde se deli zora

i gde te nema

ni krikom ni zimzelenom

trajanja.

Spavaj

šta su htele smešne gajde smisla

šta ruke na nepoznatom poslu

post večnosti ja neću ni po cenu ove nedonoščadi

ni po cenu svanuća za decu buduću žena obeščašćenih

kad zemljom prodju bezazleni osvajači

na puste fatamorgane

to su samo ćelavi vrhunci

gde zalaze večeri i pesme nedopevane

sitih sebičnih ljubavnika.

Na prvom krevetu rasklopićeš mapu sveta

ispisaćeš sve koordinate i raširićeš sve šestare

odavde pa do Afrike

isti je stroj, isti je šum vetra, isti zov pustare

i iste turobne ruke u zamci mesa kao u srcu prvog prolaznika.

Bolje spavaj.

Ne smej se kad zavoliš što nisi znala da ćeš zavoleti

glavu svoju obujmi rukama obema

taj obruč od tuči ko će moći da slomi.

Prsnuće damari i kletve tek kad skrušeno

spustiš neuslišene usne na gorke usne

što cepaju svet na užas radosti i na užas patnje.

O ružo slatkog užasa, o ružo nesvarene otsutnosti, o ista ružo užasa

o divlja ružo pomešane krvi

dan, a nema dana

noć, a nema noći

zvezde i krvotok ugašeni.

Bolje spavaj,

mačka se proteže na osenčenom zidu

groždje zri na čokotima

bonača je polegla nad svetom

spavaj

dva pozna leptira žure varljivom suncu

i dolaskom noći nestaće ih

i dve lepote s njima.

Spavaj, kad ništa drugo ne preostaje ti

spavaj, ljubav čeka na sutra i na tebe i na omamljena

krila prostora gde gore boje večnosti

i kad je tama u korenju tvog vida i u tvojim ranjavim grudima

i kad te mami izgubljena prašuma tvoje krvi

tvoje smrtne istine.

Spavaj,

večnost je taj sjaj, taj nedogled

taj uzaludni sklad nad paperjem brodolomnika

i tvoj san preko svih pravdi svih nepravdi

večnost je taj talas što nesmiren vrvi pred tvojim

smrtnim nogama

taj talas silan ciklon što lomi katarke

i poslušno pašće pred nemilosrdnom, ljubljenom, zaspalom

nogom tvojom.

* Nota do atrevidíssimo aprendiz de blogueiro deste Verso e Conversa: O organizador e tradutor Aleksandar Jovanović, no Prefácio deste Poesia Iugoslava Contemporânea (Sérvia), nos relata o abaixo transcrito:

     “O presente volume apresenta alguns dos poetas mais expressivos da Literatura Iugoslava contemporânea, escrita em servo-croata. Mas, para que a compreensão do leitor seja mais clara, é preciso ressaltar que se trata de poetas da Literatura da Sérvia. Portanto, este livro não é uma visão integral da Modernidade na Literatura Iugoslava. Tampouco é uma visão integral da Modernidade na Literatura Iugoslava escrita em servo-croata. É uma parte dela.

     Para que uma antologia de Literatura Iugoslava fosse integral, seria preciso nela incluir não somente obras de escritores da Croácia, mas também da Bósnia-Herzegovina e do Montenegro (redigidos todos em servo-croata), e, ainda, obras de escritores da Eslovênia (escritos em esloveno) e da Literatura da Macedônia (escritos em macedônio). Não é, como sublinhamos, uma visão integral, mas é o primeiro esforço para que os leitores da língua portuguesa possam ter acesso a ela.

____________________

Poesia Iugoslava Contemporânea (Sérvia) — [36 poetas], texto A Poesia Contemporânea da Sérvia — suas raízes e seus significados, por Jovan Pejčić, edição bilíngue, Prefácio, Tradução e Notas de Aleksandar Jovanović, 1987, Editora Meca São Paulo — SP; Dušan Matić (1898 — 1979[?] [1980]), iugoslavo nascido em Tchúpria, matriculou-se em Filosofia na Sorbonne — Paris em 1917, motivado por doença interrompeu o curso e, de volta a Belgrado, completou o curso em 1922, formando-se pela Faculdade de Filosofia da Universidade de Belgrado, foi poeta do surrealismo, crítico, ensaísta, professor e tradutor; viajou pela França, Alemanha, Áustria, Bélgica, Holanda e Dinamarca; foi participante do grupo surrealista de Belgrado e de seu almanaque surrealista Nemoguće (O Impossível); colaborou com os periódicos de vanguarda modernistas surrealistas e suas dissenções: revistas Zenit [Zenith], Putevi (Estradas), Svedočanstva (Testemunhos), da qual o poeta foi um iniciador, Naša stvarnost (Nossa Realidade) e 50 u Evropi [50 na Europa], todas de Belgrado, nas quais publicou poemas, ensaios e outros escritos; ainda em 1922, já em Dresden-Alemanha, estudou filosofia romântica alemã; antes, aos 16 anos e sob o pseudônimo de Uroš Jovanović, publicara sua primeira poesia no Radničke novine (Jornal dos Trabalhadores) do Partido Social-Democrata Sérvio; em duas épocas, foi professor de ensino médio e lecionou línguas sérvia e francesa; suas obras: Položaj nadrealizma u društvenom procesu (em colaboração com Oskar Davičo e Đorđe Kostić, A Posição do Surrealismo no Processo Social, 1932), Gluho doba (Os Tempos Surdos, romance, 1940), Bagdala (poemas [cancioneiro emotivo], 1954), Buđenje materije (O Despertar da Matéria, ensaio, 1959), Proplanak i um (coleção de ensaios, artigos e entrevistas, O Prado e a Mente, 1969), Bitka oko zida (seleção de ensaios, Uma luta sobre o muro, 1971), André Breton oblique (1976) Tajni plamen (Chama Secreta, 1976) ...; traduziu Émile Zola (Germinal e Son Excellence Eugène Rougon) e Ivan Pavlov (obra sobre reflexos condicionados), foi cotradutor de Roger Martin du Gard (do multivolume Les Thibault: Le Cahier gris [O Caderno Cinzento]); Dušan Matić, que sofreu prisões por suas atividades e teve que se aposentar de dar aulas, sem condenação, foi um dos principais membros da Associação de Cientistas, Escritores e Artistas da Sérvia.

José Martí: Já sei: de carne se pode . . . & Cultivo uma rosa branca . . .

____________________

[traduzidos por Thiago de Mello]

XXXVI.

Já sei: de carne se pode

Fazer uma flor: se pode

Com o poder do carinho

Fazer um céu — e um menino.

De carne se faz também

O escorpião, e também

O verme dentro da rosa

E uma coruja de espanto.

— o —

XXXIX.

Cultivo uma rosa branca

Em julho como em janeiro

Para um amigo sincero

Que me dá sua mão franca.

E para o cruel que me arranca

O coração com que vivo,

Cardo, urtiga, não cultivo:

Cultivo uma rosa-branca.

(Versos sencillos — 1891)

José Martí

XXXVI

Ya sé: de carne se puede

Hacer una flor: se puede,

Con el poder del cariño,

Hacer un cielo, ¡y un niño!

De carne se hace también

El alacrán; y también

El gusano de la rosa,

Y la lechuza espantosa.

— o —

XXXIX

Cultivo una rosa blanca

En julio como en enero,

Para el amigo sincero

Que me da su mano franca.

Y para el cruel que me arranca

El corazón con que vivo,

Cardo ni ortiga cultivo;

Cultivo la rosa blanca.

(Versos sencillos — 1891)

____________________

Poetas da América de Canto Castelhano [várias autorias]: Introdução, Seleção, Tradução e Notas de Thiago de Mello, e Apresentação de Roberto Fernández Retamar, 1ª edição, 2011, Global Editora, São Paulo — SP; José Julián Martin Pérez ou José Martí (1853 — 1895), nascido em Havana — Cuba, estudou no Instituto de Ensino Secundário de Havana, fez Desenho Elementar na Escola Profissional de Pintura e Escultura, também em Havana, e, tendo sido preso, posteriormente, após comutação da pena em troca de exílio na Espanha, formou-se em Direito, Filosofia e Letras nas universidades de Madri e Zaragoza, foi jornalista, escritor, poeta, filósofo, pensador e político revolucionário cubano; depois de ter passado um período em Paris, Nova Iorque, México e Guatemala, retornou à Cuba e participou da criação do Partido Revolucionário Cubano e da organização da Guerra de [18]95 ou Gerra Necessária; por sua participação político-revolucionária sofreu nova detenção, tendo sido outra vez deportado para a Espanha; escreveu seus primeiros poemas por volta dos quinze anos, o soneto “10 de outubro” entre os quais; teve seus artigos e crônicas publicados no La Opinión Nacional, de Caracas — Venezuela, La Nación, de Buenos Aires — Argentina, e The Liberal Party, do México; em Caracas, fundou a Revista Venezolana, com duração de apenas dois números; em Nova Iorque, criou e publicou a revista infantil The Golden Age; suas obras: em poesia: Edad de oro (1878-1882), Ismaelillo (1881-1882), Versos sencillos (Versos simples, 1891), Flores del destierro (1878-1895), Versos Libres: 1878 — 1882 (publicados postumamemente, 1913), em prosa e outros: Abdala (drama em 1 ato, em versos octossílabos, 1869), El presidio político en Cuba (ensaio, 1871), La Adúltera (drama em versos octossílabos, 1873), Amor con amor se paga (drama em versos, 1875), Amistad funesta (romance, publicado em fascículos no jornal El Latino Americano, de maio a setembro de 1885), Nuestra América (1891) e outros títulos; o poeta “é considerado o precursor do Modernismo na América Latina, movimento literário que explodiria no continente latino-americano com Rubén Darío [poeta nicaraguense]”; José Martí, com algumas prisões e deportações, viveu boa parte de sua vida no exílio.

Benjamin Péret: Eu

 

____________________

[traduzido por Sérgio Lima e Pierre Clemens]

Entre os desejos simples como uma alface que se ergue acima das

     grandes árvores

o amanhã afogado no cimento escarrado pelos padeiros que não têm pelos no queixo como um pitu não tem

     cofrezinho

entre todas essas uvas que me lembram um mendigo na porta de um

     palacete

dois olhos de pedra azulada pelo último quarto

     minguante

comem lentamente os cogumelos que crescem

     sossegadamente

no interior do pequeno mapa-múndi

animado pelo álcool de tua voz onde dançam os ludiões

Que um leve sol de uva-espim se ergua através da grande roda dos

     teus cílios

que só sabe moer o café

que eu queria beber como um funil quero dizer como um

     marzipã

maior que tua imagem no armário onde tento

     dormir

mas que se perde no cemitério de assombrações

como uma lata de leite condensado num forno de cal e ceifo as pedras do calçamento mais claras que um vôo de

     libélulas*

atravessando uma nuvem de bandeiras negras desbotadas como um pepino em conserva desde a morte de meu

     avô

basta um reflexo aparecer num copo de vinho bordeaux na paisagem onde me procuro como um cão correndo atrás da

     cauda

e as brigadas centrais de aparelhos de rádio

que de ordinário só sabem rosnar como

     enterros

cantarolarão nas minhas orelhas abertas como uma concha que vai-se

     rebentar

Rosa está aí

Benjamin Perét

Je

Parmi les désirs simples comme une salade qui se dresse au-dessus des

     grands arbres

demain noyé dans le ciment craché par les boulangers qui n’ont pas plus de poils au menton qu’une écrevisse n’a de

     tirelire

parmi tous ces raisins qui me rappellent un mendiant à la porte d’un

     hôtel particulier

deux yeux de pierre bleuie par le dernier

     quartier

mangent lentement les champignons qui croissent

     paisiblement

à l’intérieur de la petite mappemonde

animée par l’alcool de ta voix où dansent des ludions

Qu’un léger soleil d’épine-vinette se lève à travers la grande roue de tes

     cils

qui ne sait plus que moudre le café

que je voudrais boire comme un entonnoir je veux dire un

     massepain

plus grand que ton image dans le placard où j’essaie de

     dormir

mais qui se perd dans le cimetière aux fantômes

comme une boîte de lait condensé dans un four à chaux

et je moissonne les pavés plus clairs qu’un vol de

     demoiselles

traversant une nuée de drapeau grecs délavés

comme un cornichon conservé depuis la mort de mon

     grand-père

qu’un reflet apparaisse dans un verre de bordeaux dans le paysage où je me cherche comme un chien qui court après sa

     queue

et les brigades centrales d’appareils de T. S. F.

qui d’ordinaire ne savent que grogner comme des

     enterrements

fredonneront à mes oreilles ouvertes comme un coquillage qui va

     crever

Rosa est là

(Je sublime — 1936)

[Oeuvres completes, tome 2: Benjamin Péret — 1971]

* Nota dos tradutores Sérgio Lima e Pierre Clemens: Demoiselle: palavra plurissemântica podendo significar, no contexto, o inseto, a donzela ou senhorita, o aparelho para colocar pedras ou placas no calçamento. A palavra também é usada como denominação genérica para aviões e planadores, a partir da nomenclatura estabelecida por Santos Dumont.

____________________

Amor sublime — Poesias [bilíngue] e Ensaio: Benjamin Péret, Organização e Apresentação de Jean Puyade, Pequeno texto “à guisa de Introdução”, por André Breton [nota transcrita de Anthologie de l’humour noir], Tradução de Sérgio Lima e Pierre Clemens, 1985, Editora Brasiliense, São Paulo — SP; Victor Maurice Paul Benjamin Péret (1899 — 1959), francês de Rezé, uma criança resistente à forte sujeição escolar, entre 1912 e 1913 frequentou a Arts et métiers (École Livet), teve ‘breve passagem por uma escola de desenho industrial” e, sem demonstrar interesse nos estudos, abandonou-os, foi importante poeta do movimento surrealista francês e militante trotskista; entre 1914 e 1918, alistou-se, foi designado para atuar na guerra e, num deslocamento do seu regimento, em uma estação entre dois trens encontrou em um banco “um exemplar abandonado da revista Sic contendo poemas de Apollinaire”, permaneceu na guerra até o fim e filiou-se ao Movimento Dadá; desde então passou a tomar contato e participar do convívio dos dadaístas e, logo após, dos surrealistas; de sua biografia, consta que em novembro de 1918 teve publicado seu primeiro poema, Crépuscule, em La Tramontane — revue de l’Association des Jeunes; foi em 1924 que Péret, “ao lado de seus companheiros franceses”, fundou o Movimento Surrealista; entre 1924 e 1929, colaborou no Petit Parisien, foi coeditor da revista La Révolution surréaliste; Benjamin Péret, casado com a cantora lírica Elsie Houston, brasileira, residiu no Rio de Janeiro em duas ocasiões: entre 1929 — 1931 e 1955 — 1956, aqui, atuando ao lado dos artistas plásticos e militantes trotskistas Mario Pedrosa, Lívio Xavier e Aristides Lobo, foi um dos cofundadores da Liga Comunista (Oposição de Esquerda), de orientação trotskista; em sua primeira estada no Brasil, o poeta foi preso “acusado de ser um agente comunista” e deportado para a França; Perét participou na primeira guerra e na guerra civil espanhola; com a França ocupada pelos nazistas, na segunda guerra, o poeta viveu no México entre 1942 e 1947; suas obras: publicou cerca de 20 livros, entre os quais Le Passager du transatlantique (1921), 152 Proverbes mis au goût du jour (com Paul Éluard, 1925), Le Grand Jeu (1928), Ne visitez pas l’exposition coloniale (1931), De derrière les fagots (1934), Je sublime (16 poemas, 1936), Je ne mange pas de ce pain-là (1936), Dernier malheur dernière chance (1945), Un point c’est tout (11 poemas, 1946), Les syndicats contre la révolution (1952), Le Livre de Chilam Balam de Chumayel (1955), Anthologie de l’amour sublime (1956) ...

Ascenso Ferreira: A cavalhada

 

____________________

Fitas e fitas…

Fitas e fitas…

Fitas e fitas…

                 Roxas,

                        verdes,

                                brancas,

                                        azuis,

Alegria nervosa de bandeirinhas trêmulas!

Bandeirinhas de papel bulindo no vento!…

Foguetes do ar…

— "De ordem do Rei dos Cavaleiros,

a cavalhada vai começar!"

Fitas e fitas…

Fitas e fitas…

Fitas e fitas…

                 Roxas,

                        verdes,

                                brancas,

                                        azuis…

— Lá vem Papa-Légua em toda carreira

e vem com os arreios luzindo no sol!

— Danou-se! Vai tirar a argolinha!

— Pra quem será?

— Lá vem Pé-de-Vento!

— Lá vem Tira-Teima!

— Lá vem Fura-Mundo!

— Lá vem Sarará!

— Passou lambendo!

— Se tivesse cabelo tirava!…

— Andou beirando!…

— Tirou!!!

— Música, seu mestre!

— Foguetes, moleque!

— Palmas, negrada!

— Tiraram a argolinha!

— Foi Sarará!

Fitas e fitas…

Fitas e fitas…

Fitas e fitas…

                 Roxas,

                        verdes,

                                brancas,

                                        azuis…

— Viva a cavalhada!

— Vivoôôô!!!

— “De ordem do Rei dos Cavaleiros,

a cavalhada vai terminar!”

* Nota da edição — Vocabulário:

Cavalhada — Desfile a cavalo, corrida de cavaleiros, jogo de canas, jogo de argolinhas ou de manilha (**). O autor assistiu em Bebedouro, arredores de Maceió, Alagoas, janeiro de 1952, a uma cavalhada. “Os cavaleiros, sempre em número par, vestem branco, e os prêmios simbólicos são faixas de fazendas vistosas, na maioria azuis e encarnadas, cores que dividem as duas alas. Cada ala tem o seu maquinador, reminiscência do “mantenedor” clássico. O maquinador da direita é do cordão encarnado, e denomina-se Roldão obrigatoriamente, e o da esquerda, do azul, Oliveiros. Depois da corrida de argolinhas, os cavaleiros em ordem foram render graças diante da Capela, etc.”.

(**) Do “Dicionário do Folclore Brasileiro, de Luís da Câmara Cascudo.

____________________

Poesia Brasileira para a Infância (diversas autorias), Seleção, Organização e Texto/Apresentação de Cassiano Nunes e Mário da Silva Brito, Coleção Henriqueta 1, 3ª edição revista, 1968, Edição Saraiva, São Paulo — SP; Ascenso Carneiro Gonçalves Ferreira (1895 — 1965), pernambucano de Palmares, Zona da Mata, foi funcionário público, poeta, letrista-compositor, declamador e cantador dos próprios versos; em 1911, publicou seu primeiro poema ‘Flor fenecida’ no jornal A Notícia, de Palmares e, depois, colaborou com o Diário de Pernambuco e outros jornais; participou do Movimento Modernista de Pernambuco; suas obras: Catimbó (1927), Cana Caiana (1939), Xenhenhém (1951), Poemas 1922 — 1951 (1951), O Maracatu (publicação póstuma, 1986) ...; como letrista, teve poemas musicados por Heitor Villa Lobos (O Trem de Alagoas), Alceu Valença (Vou danado pra Catende, refrão de ‘O trem de Alagoas’), Hekel Tavares (Chove chuva!), Capiba (Onde o sol descamba) e outros compositores.

Augusto dos Anjos: Sonetos I [a meu Pai doente], II [a meu Pai morto] e III

 

____________________

I

A meu Pai doente

Para onde fores, Pai, para onde fores,

Irei também, trilhando as mesmas ruas...

Tu, para amenizar as dores tuas,

Eu, para amenizar as minhas dores!

Que coisa triste! O campo tão sem flores,

E eu tão sem crença e as árvores tão nuas

E tu, gemendo, e o horror de nossas duas

Mágoas crescendo e se fazendo horrores!

Magoaram-te, meu Pai?! Que mão sombria,

Indiferente aos mil tormentos teus

De assim magoar-te sem pesar havia?!

— Seria a mão de Deus?! Mas Deus enfim

É bom, é justo, e sendo justo, Deus,

Deus não havia de magoar-te assim!

II

A meu Pai morto

Madrugada de Treze de Janeiro.

Rezo, sonhando, o ofício da agonia.

Meu Pai nessa hora junto a mim morria

Sem um gemido, assim como um cordeiro!

E eu nem lhe ouvi o alento derradeiro!

Quando acordei, cuidei que ele dormia,

E disse à minha Mãe que me dizia:

“Acorda-o!” deixa-o, Mãe, dormir primeiro!

E saí para ver a Natureza!

Em tudo o mesmo abismo de beleza,

Nem uma névoa no estrelado véu...

Mas pareceu-me, entre as estrelas flóreas,

Como Elias, num carro azul de glórias,

Ver a alma de meu Pai subindo ao Céu!

III

Podre meu Pai! A Morte o olhar lhe vidra.

Em seus lábios que os meus lábios osculam

Microrganismos fúnebres pululam

Numa fermentação gorda de cidra.

Duras leis as que os homens e a hórrida hidra

A uma só lei biológica vinculam,

E a marcha das moléculas regulam,

Com a invariabilidade da clepsidra!...

Podre meu Pai! E a mão que enchi de beijos

Roída toda de bichos, como os queijos

Sobre a mesa de orgíacos festins!...

Amo meu Pai na atômica desordem

Entre as bocas necrófagas que o mordem

E a terra infecta que lhe cobre os rins!

(Eu — 1912)

____________________

Toda a Poesia de Augusto dos Anjos — Estudo crítico de Ferreira Gullar (Augusto dos Anjos ou Vida e Morte Nordestina) e Apresentação de Otto Maria Carpeaux, 1976, Editora Paz e Terra, Rio de Janeiro — RJ; Augusto de Carvalho Rodrigues dos Anjos (1884 — 1914), paraibano de Sapé, aprendeu as primeiras letras com o pai, fez o curso secundário no Liceu Paraibano, formou-se em Direito pela Faculdade de Recife e não advogou, foi professor e poeta; em 1908, recém-formado, transferiu-se para a capital da Paraíba, passou a dar aulas particulares e foi nomeado professor interino de Literatura do Liceu Paraibano; em 1910, mudou-se para o Rio de Janeiro e, continuando no magistério, assumiu o cargo de professor de Geografia na Escola Normal e no Colégio Pedro II; em 1913, mudando-se para Leopoldina — MG, foi nomeado diretor do Grupo Escolar Ribeiro Junqueira e continuou a dar aulas particulares de Português, Francês, Inglês, Grego, Latim; seus poemas, e alguma prosa, foram publicados em vários jornais da época: Almanaque do Estado da Paraíba, O Comércio, Nonevar, A União, todos da Paraíba, Gazeta de Leopoldina (Leopoldina — MG); publicou, em vida, sua única obra, Eu (1912); em 1920, foi editado na Paraíba Eu e Outras Poesias, reunindo a sua produção posterior ao primeiro e único livro; hoje é um dos poetas mais estudados e reeditados no Brasil.

Sylvia Plath: Lesbos

 

____________________

[traduzido por Rodrigo Garcia Lopes

e Maurício Arruda Mendonça]

Safadeza na cozinha!

As batatas sibilam.

Isso é Hollywood, sem janelas,

A luz fluorescente oscila como uma enxaqueca terrível.

Nas portas, tiras de papel —

Cortinas de teatro, o cabelo crespo da viúva.

E eu, Amor, sou uma mentirosa patológica,

E minha filha — olhe só pra ela, de cara no assoalho,

Fantoche sem cordas, tremendo até sumir —

Como é esquizofrênica,

Sua cara corada e pálida, em pânico:

Você botou os gatos dela pra fora da janela

Numa caixa com areia

Onde podem vomitar e cagar e miar sem que ela possa ouvir.

Você diz que não suporta mais,

A putinha.

Você queimou suas válvulas como um rádio velho

Limpo de vozes e história, o ruído novo

Da estática.

Você diz que eu afogaria os gatinhos. Que fedor!

Você diz que eu afogaria minha filha.

Ela vai cortar a garganta aos dez se não pirar aos dois.

O sorriso do bebê, lesma obesa,

Nos losangos lustrados de linóleo laranja.

Você podia comê-lo. É um menino.

Você diz que seu marido não é bom pra você.

Sua mãe judia vigia seu sexo como jóia.

Você tem um bebê, eu tenho dois.

Eu bem podia me sentar numa rocha e me pentear.

Podia usar colã de tigresa e ter um affair.

A gente bem que podia se ver na outra vida, se ver no ar,

Só eu e você.

Porém há um cheiro de banha e cocô de bebê.

Estou dopada e enjoada depois do último sonífero.

Fumaça de cozinha, fumaça infernal

Nos sobrevoa, rivais venenosas,

Nossos ossos, nossos pêlos.

Te xingo de Órfã, órfã. Você esta doente.

O sol te dá úlcera, o vento, tuberculose.

Um dia você foi bonita.

Em Nova York, em Hollywood, os homens te diziam: "Acabou?

Gata, você é demais!".

Você servia, servia, servia pro papel.

E o marido brocha sai pra tomar um café.

Tento segurá-lo, não saio,

Relâmpago para um velho pára-raio,

Os banhos ácidos, um céu inteiro cheio de você.

Ele despenca da colina de plástico,

Trem desgovernado. Faíscas azuis se espalham,

Trincando como quartzo em milhões de pedacinhos.

O jóia! Ó valiosa!

Naquela noite a lua

Arrastou seu saco de sangue, animal

Doente

Por sobre as luzes do cais.

Então voltava ao crescente,

Dura, branca e ausente.

Na areia o brilho das escamas me matava de medo.

A gente as apanhava aos montes, curtindo,

Modelando-as como massa, um corpo mulato,

Grãos de seda.

Um cachorro pegou seu marido cachorro. E se mandou.

Agora estou quieta, ódio

Até o pescoço,

Grosso, grosso.

Não falo nisso.

Empacoto batatas como roupas finas,

Empacoto os bebês,

Empacoto os gatos doentes.

Oh, ampola de ácido,

É de amor que você esta cheia. Você sabe quem você odeia.

Ele ruge e arrasta as correntes pelo portão

Que se abre pro mar

Onde ele invade, preto e branco,

E o vomita de volta.

Você o enche com seus papos profundos, como um jarro.

Você está um trapo.

Sua voz, meu brinco,

Voa e suga, morcego que ama sangue.

Isso é isso. Aquilo é aquilo.

Você escuta atrás da porta,

Bruxa triste. "Toda mulher é uma puta.

Não consigo dialogar."

Vejo seu fino décor

Te fechando como o punho de um bebê

Ou uma anêmona, esse mar,

Meu bem, cleptomaníaco.

Ainda estou crua.

Quem sabe um dia eu vou voltar.

Você sabe pra que servem as mentiras.

Nem no seu paraíso Zen a gente vai se cruzar.

Sylvia Plath

Lesbos

Viciousness in the kitchen!

The potatoes hiss.

It is all Hollywood, windowless,

The fluorescent light wincing on and off like a terrible migraine,

Coy paper strips for doors —

Stage curtains, a widow’s frizz.

And I, love, am a pathological liar,

And my child — look at her, face down on the floor,

Little unstrung puppet, kicking to disappear —

Why she is schizophrenic,

Her face is red and white, a panic,

You have stuck her kittens outside your window

In a sort of cement well

Where they crap and puke and cry and she can’t hear.

You say you can’t stand her,

The bastard’s a girl.

You who have blown your tubes like a bad radio

Clear of voices and history, the staticky

Noise of the new.

You say I should drown the kittens. Their smell!

You say I should drown my girl.

She’ll cut her throat at ten if she’s mad at two.

The baby smiles, fat snail,

From the polished lozenges of orange linoleum.

You could eat him. He’s a boy.

You say your husband is just no good to you.

His Jew-Mama guards his sweet sex like a pearl.

You have one baby, I have two.

I should sit on a rock off Cornwall and comb my hair.

I should wear tiger pants, I should have an affair.

We should meet in another life, we should meet in air,

Me and you.

Meanwhile there’s a stink of fat and baby crap.

I’m doped and thick from my last sleeping pill.

The smog of cooking, the smog of hell

Floats our heads, two venemous opposites,

Our bones, our hair.

I call you Orphan, orphan. You are ill.

The sun gives you ulcers, the wind gives you T. B.

Once you were beautiful.

In New York, in Hollywood, the men said: 'Through?

Gee baby, you are rare.'

You acted, acted for the thrill.

The impotent husband slumps out for a coffee.

I try to keep him in,

An old pole for the lightning,

The acid baths, the skyfuls off of you.

He lumps it down the plastic cobbled hill,

Flogged trolley. The sparks are blue.

The blue sparks spill,

Splitting like quartz into a million bits.

O jewel! O valuable!

That night the moon

Dragged its blood bag, sick

Animal

Up over the harbor lights.

And then grew normal,

Hard and apart and white.

The scale-sheen on the sand scared me to death.

We kept picking up handfuls, loving it,

Working it like dough, a mulatto body,

The silk grits.

A dog picked up your doggy husband. He went on.

Now I am silent, hate

Up to my neck,

Thick, thick.

I do not speak.

I am packing the hard potatoes like good clothes,

I am packing the babies,

I am packing the sick cats.

O vase of acid,

It is love you are full of. You know who you hate.

He is hugging his ball and chain down by the gate

That opens to the sea

Where it drives in, white and black,

Then spews it back.

Every day you fill him with soul-stuff, like a pitcher.

You are so exhausted.

Your voice my ear-ring,

Flapping and sucking, blood-loving bat.

That is that. That is that.

You peer from the door,

Sad hag. 'Every woman’s a whore.

I can’t communicate.'

I see your cute décor

Close on you like the fist of a baby

Or an anemone, that sea

Sweetheart, that kleptomaniac.

I am still raw.

I say I may be back.

You know what lies are for.

Even in your Zen heaven we shan’t meet.

18 October 1962

____________________

Sylvia Plath: Poemas, bilíngue, Organização, Tradução, Ensaios e Notas de Rodrigo Garcia Lopes e Maurício Arruda Mendonça, 2ª edição, 2ª reimpressão, 2007, Editora Iluminuras, São Paulo — SP; Sylvia Plath (1932 — 1963), estadunidense de Boston, Massachusets, estudou no Smith College de Boston e no Newnham College da Universidade de Cambridge, Inglaterra, foi poeta, romancista e contista; seu primeiro poema foi publicado em 1940, seu primeiro conto, em 1950; também em 1950, seu poema Bitter Strawberries foi publicado pelo Christian Science Monitor, jornal diário de alcance nacional, e a poeta iniciou sua dedicação integral à literatura; de 1953 a 1961, teve textos publicados em jornais e revistas: Mademoiselle [revista feminina], The Lyric, Grecourt Review, Smith Review, The Christian Science Monitor, Arts in Society, The Atlantic Monthly e Encounter; desde 1956 viveu na Inglaterra após se casar com o britânico Ted Hughes, também poeta; suas obras: The Colossus and Other Poems (1960), The Bell Jar (romance um tanto autobiográfico, com o pseudônimo de Victoria Lucas, 1963), Ariel (coleção de poemas, edição póstuma, 1965), The Collected Poems (edição póstuma, obra poética completa, 1981) e outros textos; Sylvia Plath foi a primeira mulher a receber postumamente o Prêmio Pulitzer, em 1982, por The Collected Poems; reincidente em tentativas de suicídio, a poeta, que mais de uma vez foi interna e obteve tratamento em casa de saúde mental, concretizou seu propósito suicidando-se em 11 de fevereiro de 1963.