Maiakóvski: A Sierguéi Iessiênin*

____________________

[traduzido do russo para o francês por Simone Pirez e Francis Combes, e do francês para o português por Daniel Fresnot]

Partistes

como dizem

para o outro mundo.

O vazio...

Estais planando,

até o bordado de estrelas.

Chega de adiantamentos

e de pinga.

Sobriedade.

Não, Iessiênin

isto não é

zombaria.

Na minha garganta

nada de escárnio

mas uma bola de tristeza.

Eu vos vejo

com uma mão de cera hesitando

agitar

o saco

de vossos próprios ossos.

Parai,

deixai para trás!

Que idéia é essa

de derramar

no vosso rosto

este giz mortal?

Vós

que sabíeis escrever coisas

como ninguém

no mundo.

Por quê?

E como?

Derramam-se em hipóteses

Os críticos gaguejam:

“De quem é a culpa?

Muito a dizer...

mas sobretudo

lhe faltava ‘ligação’1

O resultado?

Muita cerveja e vodca.”

Dizem

que vos deveríeis

ter trocado a boemia

pela classe;

A classe vos teria influenciado,

fim das brigas.

Mas essa classe

a sua sede

ela a sacia com kvas?2

A classe

ela também, para beber

entende um bocado.

Dizem

que se vos houvessem juntado

alguém de Sentinela3

teríeis

feito

muitos progressos:

poderíeis

a cada dia

escrever

vossos cem versos,

chatos

e compridos

como Doronine4.

Para mim

se este delírio

se tivesse realizado

vós teríeis

muito mais cedo

sobre vos mesmo se atacado.

Melhor

morrer de vodca

do que de tédio!

Nem a forca

nem a faca

nos darão a chave

desta perda.

Talvez

se tivesse havido tinta

no Hotel Inglaterra

o Senhor poderia ter evitado

de se cortarem as veias.

Os imitadores se alegram:

“Bis!”

Todo um pelotão

que faz

sobre si mesmo, justiça.

Por que

aumentar

o número dos suicídios?

Melhor seria

aumentar

a produção de tinta!

Para sempre

agora

esta língua

fica presa atrás destes dentes.

É duro

e deslocado

fazer mistérios

O povo

aquele que cria a língua

perdeu

um de seus artesãos

farristas

e sonoros.

E trazem

as quinquilharias dos versos funerários

quase os mesmos

desde o último enterro.

Deveríamos dispersar

no féretro

com um cajado

estes versos inexpressivos.

É assim

que se homenageia

um poeta?

Ainda não vos

construíram um monumento;

onde estão os quilos de bronze

ou os gramas de granito?

que diante da grade de lembrança

já tragam

as bugigangas

das homenagens e dedicatórias.

O vosso nome

é colocado em lenços,

Sobinov5

baba as vossas palavras

e sob uma árvore magrinha

ele agoniza:

“Nem mais uma palavra, meu amigo,

nem um suspi-i-iro”

Ah!

é de outra forma que deveríamos falar

a esta espécie

de Leonid Lohengrin!

Levantar-se

em fulminante escândalo,

— Eu não permito

que se mastigue

e se massacre

assim os versos!

Assobiar com os dedos

até deixá-los surdos

e mandá-los ao diabo!

Que fujam

esses detritos sem talento,

enchendo

as velas de seus paletós.

Que Kogan6

levado em sua debandada

espete os transeuntes

com seu bigode.

A sacanagem

hoje em dia

ainda não ficou rara.

A tarefa é grande

mal bastamos.

É preciso primeiro

refazer a vida,

uma vez refeita

poderemos cantá-la.

O nosso tempo, para a pena,

não é muito fácil.

Mas digam-me

os aleijados, os impotentes,

Onde

e quando

aqueles que são grandes

escolheram

os caminhos traçados

e fáceis?

A palavra

é capitã

da força humana.

Para a frente, andemos

e que o tempo

estoure em bombas.

Que o vento que sopra

para os dias passados

só leve

mechas de cabelos misturados.

Para a alegria

o nosso planeta ainda está mal preparado.

É preciso

extorquir

a alegria

aos dias futuros.

Nesta vida

morrer não é difícil

Construir a vida

é bem mais difícil.

Maiakóvski

 СЕРГЕЮ ЕСЕНИНУ

Вы ушли,

как говорится,

в мир иной.

Пустота...

Летите, в звёзды врезываясь.

Ни тебе аванса,

ни пивной.

Трезвость.

Нет, Есенин,

это

не насмешка.

В горле

горе комом —

не смешок.

Вижу —

взрезанной рукой помешкав,

собственных

костей

качаете мешок.

— Прекратите!

Бросьте!

Вы в своем уме ли?

Дать, чтоб щёки

заливал

смертельный мел?!

Вы ж

такое

загибать умели,

что другой

на свете

не умел.

Почему?

Зачем?

Недоуменье смяло.

Критики бормочут:

— Этому вина

то...

да сё...

а главное,

что смычки мало,

в результате

много пива и вина. —

Дескать, заменить бы вам

богему

классом,

класс влиял на вас,

и было б не до драк.

Ну, а класс-то

жажду

заливает квасом?

Класс — он тоже

выпить не дурак.

Дескать,

к вам приставить бы

кого из напостов —

стали б

содержанием

премного одарённей.

Вы бы

в день

писали

строк по сто,

утомительно

и длинно,

как Доронин.

А по-моему,

осуществись

такая бредь,

на себя бы

          раньше наложили руки.

Лучше уж

от водки умереть,

чем от скуки!

Не откроют

нам

причин потери

ни петля,

ни ножик перочинный.

Может,

окажись

чернила в "Англетере",

вены

резать

не было б причины.

Подражатели обрадовались:

бис!

Над собою

чуть не взвод

расправу учинил.

Почему же

увеличивать

число самоубийств?

Лучше

увеличь

изготовление чернил!

Навсегда

теперь

язык

в зубах затворится.

Тяжело

и неуместно

разводить мистерии.

У народа,

у языкотворца,

умер

звонкий

забулдыга подмастерье.

И несут

стихов заупокойный лом,

с прошлых

с похорон

не переделавши почти.

В холм

тупые рифмы

загонять колом —

разве так

поэта

надо бы почтить?

Вам

и памятник еще не слит, —

где он,

бронзы звон

или гранита грань? —

а к решеткам памяти

уже понанесли

посвящений

и воспоминаний дрянь.

Ваше имя

в платочки рассоплено,

ваше слово

слюнявит Собинов,

и выводит

под берёзкой дохлой —

"Ни слова,

о дру-уг мой,

ни вздо-о-о-о-ха".

Эх,

поговорить бы иначе

с этим самым

с Леонидом Лоэнгринычем!

Встать бы здесь

гремящим скандалистом:

— Не позволю

мямлить стих

и мять!

Оглушить бы

их

трехпалым свистом

в бабушку

и в бога душу мать!

Чтобы разнеслась

бездарнейшая погань,

раздувая

темь

пиджачных парусов,

чтобы

врассыпную

разбежался Коган,

встреченных

увеча

пиками усов.

Дрянь

пока что

мало поредела.

Дела много —

только поспевать.

Надо

жизнь

сначала переделать,

переделав —

можно воспевать.

Это время —

трудновато для пера,

но скажите

вы,

калеки и калекши,

где,

когда,

какой великий выбирал

путь,

чтобы протоптанней

и легше?

Слово —

полководец

человечьей силы.

Марш!

Чтоб время

сзади

ядрами рвалось.

К старым дням

чтоб ветром

относило

только

путаницу волос.

Для веселия

планета наша

мало оборудована.

Надо

вырвать

радость

у грядущих дней.

В этой жизни

помереть

не трудно.

Сделать жизнь

значительно трудней.

[1926]

Notas do tradutor Daniel Fresnot:

* O poeta Sierguéi Iessiênin (1895—1925) suicidou-se num quarto do hotel Inglaterra em Leningrado (atual São Petersburgo). Escreveu com seu próprio sangue um poema cujos últimos versos foram traduzidos por:

“Morrer não é novidade nesta vida

Mas viver, com certeza, não é mais novo.”

1. Alusão a um slogan da época sobre a “ligação com as massas da cidade e do campo”.

2. Bebida russa não alcoólica.

3. Sentinela: revista dos escritores proletários.

4. Ivan Doronine (1900—1978): poeta soviético.

5. Leonid Sobinov (1872—1934): tenor que interpretou Lohengrin na ópera de Wagner.

6. Piotr Kogan (1872—1932): crítico literário.

____________________

Maiakóvski — Vida e Poesia: Tradução dos poemas por Emilio Carrera Guerra e Daniel Fresnot, Introdução de Francis Combes (traduzida do francês por Sebastião Paz) e Autobiografia ‘Eu mesmo’ traduzida do francês por Nicole A. Vilhena, Coleção “A Obra-Prima de Cada Autor”, volume 248, 2ª reimpressão, 2013, Editora Martin Claret, São Paulo — SP; Vladímir Vladimirovitch Maiakóvski (1893 — 1930), nascido em Baghdati, Geórgia (Império Russo), considerado um dos expoentes da poesia do século XX, foi poeta, dramaturgo e teórico; aos 15 anos de idade filiou-se ao partido bolchevique e teve presença ativa no movimento revolucionário russo de 1917; em Moscou, ingressou na Escola de Belas Artes e fez parte do grupo artístico fundador do então chamado cubo-futurismo russo; ao serem expulsos da Escola, ele e outros alunos do grupo, viajaram pela Rússia objetivando difundir suas concepções artísticas; durante a Guerra Civil, o poeta dedicou-se a criar desenhos e legendas para cartazes de propaganda e, no início do novo Estado, exaltou campanhas sanitárias, fez publicidade de produtos diversos, etc.; participou ativamente de conferências, recitais e debates; colaborou com os jornais Izvestia, Pravda, O Trabalho, com seus textos sendo divulgados diariamente em jornais e revistas; em 1923, fundou a revista LEF (de Liévi Front, Frente de Esquerda), na qual agrupava escritores e artistas com a intenção de aliar a forma revolucionária a um conteúdo de renovação social; por razões estéticas e na defesa de suas concepções artístico-literárias, polemizou, com outros grupos de intelectuais e também com a burocracia do governo que se iniciava; suas obras: livros de poesia, de viagens e memórias, A Flauta Vertebrada (1915), A Nuvem de Calças (1916), O Homem (1917), Guerra e Paz (1918), 150 Milhões (1920), Amo (1922), A propósito disto (1923), Lênin (1925), Muito Bem! (1927), A Plena Voz (1930), longos poemas líricos e épicos, cada qual formando, por si só, um livro; para o teatro, publica Eu (1913), O Mistério Bufo (1921), O Percevejo (1928), O Banho (1929), e tantos outros textos, para circo, argumentos para cinema e mais de mil páginas de poesia para crianças; suicidou-se em 14 de abril de 1930.