e. e. cummings: "do não do engodo advém..."

 

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[traduzido por Nelson Ascher]

do não do engodo advém

a verdade de um sim

(só ela mesma e quem

é sem jamais ter fim)

e assim todo demente

(como eu no inverno) aceita

que assunto algum da mente

vale uma violeta

e. e. cummings

“out of the lie of no . . .”

out of the lie of no

rises a truth of yes

(only herself and who

illimitably is)

making fools understand

(like wintry me) that not

all matterings of mind

equal one violet

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Poesia Alheia: 124 poemas traduzidos, edição bilíngue [poetas diversos], Coleção Lazuli, Tradução, Prefácio e Notas biográficas por Nelson Ascher, e Apresentação [orelhas do livro] por Arthur Nestrovski, 1998, Imago Editora, Rio de Janeiro — RJ; e. e. cummings (1894 — 1962), ou Edward Estlin Cummings, estadunidense de Cambridge, Massachusetts, estudou na Harvard University, graduou-se em Artes e recebeu o título de Mestre, especializou-se em literatura greco-latina na Cambridge Latin High School, foi poeta de vanguarda, pintor, ensaísta e dramaturgo; escrevia poemas “diariamente” desde os oito anos; em 1917, ainda estudante, teve seus primeiros poemas publicados na coletânea Eight Harvard Poets; após formar-se trabalhou para um livreiro; andejou pela Europa e África, inscreveu-se como voluntário na primeira guerra mundial; em 1923, veio à luz sua coletânea poética de estreia: Tulips and Chimneys; trabalhou como ensaísta e retratista para a revista Vanity Fair, suas obras: The Enormous Room (1922), Tulips and Chimneys (1923), &, XLI Poems (ambos em 1925), is 5 (1926), Him (teatro, 1928), W (ViVa, 1931), CIOPW (“charcoal, ink, oil, pencil, watercolor”, desenhos e pinturas, 1931), No Thanks (1935), Collected Poems (1938), 1 x 1 (1944), Santa Claus: A Morality (teatro, 1946), XAIPE: Seventy-One Poems (1950), 95 Poems (1948), 73 Poems (phosthumous, 1963) etc.; cummings também escreveu livros para o mundo infantil; recebeu premiações por sua obra.

Nelson Ascher: Encontros

 

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Há gente que eu encontro

na rua e me sorri

(o fósforo, dormindo

ensimesmado dentro

da caixa, sonha incêndios)

e eu lhes sorrio; há gente

que encontro numa loja

e me sorri (a lâmina

da faca que repousa

numa gaveta aguarda

o dedo distraído)

e eu lhes sorrio; há gente

que encontro na garagem

e me sorri (o fio

se aquece na parede

acalentando alguma

faísca) e eu lhes sorrio;

há gente que eu encontro

até no elevador

e me sorri (a carne

que está na geladeira

fermenta aos poucos sua

toxina), eu lhes sorrio

e cada qual de nós,

descendo em seu andar,

ligando o carro (salvo

se acaba de guardá-lo),

fazendo (ou não) as compras

e prosseguindo rua

abaixo ou rua acima,

medita na segunda

lei da termodinâmica.

(Parte alguma: poesia 1997-2004 — 2005)

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Antologia comentada da poesia brasileira do século 21 (70 poetas e 205 poemas), Organização, Apresentação e Comentários de Manuel da Costa Pinto, 2006, Edições Publifolha, São Paulo — SP; Nelson Ronny Ascher, nascido em 1958, paulista e paulistano, iniciou curso de Medicina, abandonou, formou-se em Administração pela FGV (Fundação Getúlio Vargas), São Paulo, especializou-se em Comunicações e Semiótica, é poeta, jornalista, editor, tradutor de poesia e crítico de literatura e cinema; ainda estudante de medicina, no jornal do centro acadêmico da faculdade, em texto de estréia no mundo literário discorreu sobre a obra de Jorge Luís Borges; no final dos anos 70 publicou sua primeira resenha na Folha da Tarde, à época jornal de grande circulação, logo após passou a escrever para a Folha de São Paulo, ali se tornando um dos editores culturais: editou o Folhetim — suplemento dominical de cultura, prestou constante colaboração, escreveu críticas, traduziu T. S. Eliot e Herberto Padilla; criou e editou a Revista da USP; traduziu e ainda traduz poesias de várias línguas: inglês, francês, espanhol, italiano, alemão, russo e húngaro; suas obras: em poesia, Ponta da língua (1983), O sonho da razão (1993), Algo do sol (1996), Parte alguma: poesia 1997-2004 (2005), ensaio: Pomos da discórdia (antologia de traduções, 1996), traduções: Poesia alheia: 124 poemas traduzidos (1998), foi um dos organizadores das antologias Nothing the Sun could not explain: 20 Contemporary Brazilian Poets (1997), Folhetim — poemas traduzidos (1987) e outros.

Nelson Ascher: 14 versos

 

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Não zombes, crítico, da forma

que, além de poetas como Dante,

Quevedo ou Mallarmé durante

os séculos quando era a norma,

Púchkin, narrando com maestria

um duelo em seu Ievguêni Oniéguin

(num duelo desses morreria),

usou como outros não conseguem.

Sem rejeitar a própria era,

Drummond e Rilke, todavia,

levaram o soneto a extremos

de perfeição e, em sua cegueira,

Borges também, conforme via,

mais do que nós, que vemos, vemos.

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Parte alguma: Poesia (1997- 2004) — Nelson Ascher, 2005, Companhia das Letras, São Paulo — SP; Nelson Ronny Ascher, nascido em 1958, paulista e paulistano, iniciou curso de Medicina, abandonou, formou-se em Administração pela FGV (Fundação Getúlio Vargas), São Paulo, especializou-se em Comunicações e Semiótica, é poeta, jornalista, editor, tradutor de poesia e crítico de literatura e cinema; ainda estudante de medicina, no jornal do centro acadêmico da faculdade, em texto de estréia no mundo literário discorreu sobre a obra de Jorge Luís Borges; no final dos anos 70 publicou sua primeira resenha na Folha da Tarde, à época jornal de grande circulação, logo após passou a escrever para a Folha de São Paulo, ali se tornando um dos editores culturais: editou o Folhetim — suplemento dominical de cultura, prestou constante colaboração, escreveu críticas, traduziu T. S. Eliot e Herberto Padilla; criou e editou a Revista da USP; traduziu e ainda traduz poesias de várias línguas: inglês, francês, espanhol, italiano, alemão, russo e húngaro; suas obras: em poesia, Ponta da língua (1983), O sonho da razão (1993), Algo do sol (1996), Parte alguma: poesia 1997-2004 (2005), ensaio: Pomos da discórdia (antologia de traduções, 1996), traduções: Poesia alheia: 124 poemas traduzidos (1998), foi um dos organizadores das antologias Nothing the Sun could not explain: 20 Contemporary Brazilian Poets (1997), Folhetim — poemas traduzidos (1987) e outros.

Hölderlin: A Despedida (Terceira Versão)

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[traduzido por Nelson Ascher]

Não parecia certo e bom nos separarmos?

   Então por que, mais do que um crime, isto assombrou-nos?

      Deconhecemo-nos, pois dentro

         de nós um deus reina supremo.

Como trair a quem primeiro nos deu vida

   e atribuiu sentido a nós, deus tutelar

      que suscitou o nosso amor?

         Traí-lo é algo que eu não posso.

O mundo tem, contudo, em mente um outro equívoco,

   exerce outro afazer de bronze, as suas leis

      são outras e o costume, dia

         a dia, nos subtrai a alma.

Que seja: eu o sabia. Desde quando o medo,

   que se arraigou disforme, após mortais e deuses,

      devem morrer, para aplacá-lo

         com sangue, os corações dos que amam.

Hölderlin

Der Abschied (Dritte Fassung)

Trennen wollten wir uns? wähnten es gut und klug?

   Da wirs taaten, warum schrökte, wie Mord, die Tat?

      Ach! wir kennen uns wenig,

         Denn es waltet ein Gott in uns.

Den verraten? ach ihn, welcher uns alles erst

   Sinn und Leben erschuf, ihn” den beseelenden

      Schutzgott unserer Liebe,

         Dies, dies Eine vermag ich nicht.

Aber anderen Fehl denket der Weltsinn sich

   Andern ebernen Dienst übt er und anders Recht

      Und es listet die Seele

         Tag für Tag der Gebrauch uns ab.

Wohl ich wusst’ es zuvor, seit die gewurzelte

   Ungestalte die Furcht Götter und Menschen trennt,

      Muss, mit Blut sie zu sühnen,

         Muss der Liebenden Herz vergehn.

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Poesia Alheia: 124 poemas traduzidos, edição bilíngue [poetas diversos], Coleção Lazuli, Tradução, Prefácio e Notas biográficas por Nelson Ascher, e Apresentação [orelhas do livro] por Arthur Nestrovski, 1998, Imago Editora, Rio de Janeiro — RJ; Johann Christian Friedrich Hölderlin (1770 — 1843), alemão de Lauffen, região da Suábia, foi poeta, romancista, dramaturgo, tradutor e filósofo; estudou teologia no convento de Tübingen, recebeu formação humanística, conviveu com Hegel e Schelling, tendo colaborado com estes na formação inicial da corrente filosófica conhecida como Idealismo alemão; frequentou a Universidade de Iena; na sua trajetória intelectual, também conviveu e estabeleceu relações com Schiller, Fichte e Goethe; o poeta teve quatro de suas poesias publicadas pela primeira vez no Almanaque das Musas para o ano de 1792 (Musenalmanach für das Jahr 1792), depois vieram outras publicações no Florilégio Poético para o Ano de 1793 (Poetische Blumenlese für das Jahr 1793), na edição de inverno da revista Nova Thalia (Neue Thalia), Almanaque das Musas de 1807 (Musenalmanach 1807)...; traduziu Sófocles e os fragmentos de Píndaro; suas obras: A Morte de Empédocles (fragmentos, drama, 1797—1800), Hiperion ou O Eremita na Grécia (1797—1799), Tragédias de Sófocles (1804), Poemas de Friedrich Hölderlin (editados por Ludwig Uhland e Gustav Schwab, 1826), Gedichte vor 1800 (Poemas anteriores a 1800, volume 1, 1944), Gedichte nach 1800 (Poemas após 1800, volume 2, 1961)...; relata a sua biografia que, a partir de 1807 e pelo resto de sua vida, o poeta viveu confinado em uma torre, sendo cuidado pela família e auxiliares, após ter recebido o diagnóstico médico de loucura ou insanidade irreversível; Hölderlin, mesmo após esta data, continuou escrevendo e produziu textos em seus momentos de lucidez.

Ingeborg Bachmann: Ao Sol

 

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[traduzido por Nelson Ascher]

Mais belo que a notável lua e sua nobre luz

Mais belo que as estrelas, as insígnias célebres da noite,

Muito mais belo que a irrupção em chamas de um cometa

E eleito para algo mais belo que outro astro qualquer,

Pois minha e tua vida a ele estão ligadas dia a dia, é o sol.

Belo sol que, ao se erguer, não esqueceu suas tarefas

E as cumpre ainda com mais beleza no verão quando, na costa,

Um dia se evapora e, refletidas sem esforço, as velas passam

Pelo teu olho até que te fatigues e abrevies a derradeira.

Sem o sol mesmo a arte volta a pôr o véu,

Não me apareces mais e, vergastados pelas sombras,

Areia e mar abrigam-se sob minha pálpebra.

Bela luz que nos dá calor, nos guarda e propicia esse prodígio

Que é novamente ver e te rever.

Nada mais belo sob o sol do que estar sob o sol...

Nada mais belo do que ver a haste na água e, no alto, o pássaro

Ponderando seu vôo e, embaixo, os peixes em cardumes

de muitas cores, multiformes e trazidos num jato de luz ao mundo,

Ver a circunferência, o quadrilátero de um campo, ângulos mil do meu

país

E o vestido que vestes. Teu vestido azul em forma de campânula.

Tão belo azul no qual pavões, passeando, fazem reverências,

Azul dos longes, de regiões felizes que têm climas para meus

humores,

Azulíssimo acaso no horizonte. E, arrebatados, os meus olhos

dilatam-se outra vez e piscam e ardem doloridos.

Belo sol que merece a ilimitada admiração do próprio pó,

Por isto e não devido à lua ou às estrelas nem à noite

Que, procurando me fazer de tola, ostenta seus cometas,

Mas sim por tua causa e, em breve sem cessar, que em torno de mais

nada,

Lamentarei a perda inevitável dos meus olhos.

Ingeborg Bachmann

An die Sonne

Schöner als der beachtliche Mond und sein geadeltes Licht,

Schöner als die Sterne, die berühmten Orden der Nacht,

Viel schöner als der feurige Auftritt eines Kometen

Und zu weit Schönrem berufen als jedes andre Gestirn,

Weil dein und mein Leben jeden Tag an ihr hängt, ist die Sonne.

Schöne Sonne, die aufgeht, ihr Werk nicht vergessen hat

Und beendet, am schönsten im Sommer, wenn ein Tag

An den Küsten verdampft und ohne Kraft gespiegelt die Segel

Über dein Aug ziehn, bis du müde wirst und das letzte verkürzt.

Ohne die Sonne nimmt auch die Kunst wieder den Schleier,

Du erscheinst mir nicht mehr, und die See und der Sand,

Von Schatten gepeitscht, fliehen unter mein Lid.

Schönes Licht, das uns warm hält, bewahrt und wunderbar sorgt,

Daß ich wieder sehe und daß ich dich wiedersehet.

Nicht Schönres unter der Sonne als unter der Sonne zu sein…

Nicht Schönres als den Stab im Wasser zu sehn und den Vogeloben,

Der seinen Flug überlegt, und unten die Fische im Schwarm,

Gefärbt, geformt, in die Welt gekommen mit einer Sendung von Licht,

Und den Umkreis zu sehn, das Geviert eines Felds, das Tausendeck

meines Lands

Und das Kleid, das du angetan hast. Und dein Kleid, glockig und blau!

Schönes Blau, in dem die Pfauen spazieren und sich verneigen,

Blau der Fernen, der Zonen des Glücks mit den Wettern für mein

Gefühl,

Blauer Zufall am Horizont! Und meine begeisterten Augen

Weiten sich wieder und blinken und brennen sich wund.

Schöne Sonne, der vom Staub noch die größte Bewundrung gebührt,

Drum werde ich nicht wegen dem Mond und den Sternen und nicht,

Weil die Nacht mit Kometen prahlt und in mir einen Narren sucht,

Sondern deinetwegen und bald endlos und wie um nichts sonst

Klage führen über den unabwendbaren Verlust meiner Augen.

[1956]

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Poesia Alheia: 124 poemas traduzidos, edição bilíngue [poetas diversos], Coleção Lazuli, Tradução, Prefácio e Notas biográficas por Nelson Ascher, e Apresentação [orelhas do livro] por Arthur Nestrovski, 1998, Imago Editora, Rio de Janeiro — RJ; Ingeborg Bachmann (1926 — 1973), austríaca de Klagenfurt, estudou Filosofia e Direito nas universidades de Innsbruck, Graz e Viena, foi escritora, dramaturga, professora, tradutora e poeta; após se formar e doutorar-se trabalhou como roteirista e editora da rádio austríaca Rot-Weiss-Rot; a poeta lecionou nas universidades de Harvard (EUA) e Frankfurt (Alemanha); suas obras: Ein Geschaft mit Traumen (peça radiofônica, 1952), Die gestundete Zeit (coletânea de poesias, 1953), Die Zikaden (peça radiofônica, 1955), Todesarten/The Book of Franza & Requiem for Fanny Goldmann (romance inconcluso, 1955), Anrufung des großen bären (coletânea de poesias, 1956), Der güte Gott von Manhattan (peça radiofônica, 1959), Der Prinz von Homburg (libreto de ópera, 1960), Der junge Lord (libreto de ópera, 1965), Das dreißigste Jahr (contos, 1961), Malina (romance, 1971), Simultan/Three Paths to the Lake (contos, 1972), Ich weiß keine bessere Welt (poemas não publicados, 2000) ...; traduziu para o idioma alemão o escritor estadunidense Thomas Wolfe (A Mansão) e o poeta italiano Giuseppe Ungaretti (Poemas); recebeu premiações por suas obras em poesia e peças para rádio; teve poemas musicados; Ingeborg Bachmann, que também fez uso do pseudônimo Ruth Keller, veio a morrer após sofrer graves queimaduras por incêndio em seu apartamento em Roma — Itália.

Nelson Ascher: Tentativa e erro

 

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Tentei hoje e ninguém

mais sabe nem adianta

dizer quanto por quantos

caminhos diferentes

chegar ao compromisso

em tempo e não deu certo

tentei deus sabe e caso

não saiba já perdi

também a conta quanto

com quantas rezas bravas

lembrar o que ontem mesmo

lembrava e não deu certo

tentei mas professor

nenhum nem quis saber

quanto nem quantas vezes

passar com dez com nove

e meio ou pelo menos

com cinco e não deu certo

tentei quem sabe quanto

em quantos infinitos

lugares encontrar

as chaves que quarenta

anos atrás pus sobre

a mesa e não deu certo

prometo que amanhã

tão cedo quanto for

possível vou de quantos

nem sei modos tentar

ainda tentar não só

ressuscitar os mortos

como acordar além

do mais cedo amanhã.

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Parte alguma: Poesia (1997-2004) — Nelson Ascher, 2005, Companhia das Letras, São Paulo — SP; Nelson Ronny Ascher, nascido em 1958, paulista e paulistano, iniciou curso de Medicina, abandonou, formou-se em Administração pela FGV (Fundação Getúlio Vargas), São Paulo, especializou-se em Comunicações e Semiótica, é poeta, jornalista, editor, tradutor de poesia e crítico de literatura e cinema; ainda estudante de medicina, no jornal do centro acadêmico da faculdade, em texto de estréia no mundo literário discorreu sobre a obra de Jorge Luís Borges; no final dos anos 70 publicou sua primeira resenha na Folha da Tarde, à época jornal de grande circulação, logo após passou a escrever para a Folha de São Paulo, ali se tornando um dos editores culturais: editou o Folhetim — suplemento dominical de cultura, prestou constante colaboração, escreveu críticas, traduziu T. S. Eliot e Herberto Padilla; criou e editou a Revista da USP; traduziu e ainda traduz poesia de várias línguas: inglês, francês, espanhol, italiano, alemão, russo e húngaro; suas obras: em poesia, Ponta da língua (1983), O sonho da razão (1993), Algo do sol (1996), Parte alguma: 1997-2004 (2005), ensaio: Pomos da discórdia (antologia de traduções, 1996), traduções: Poesia alheia: 124 poemas traduzidos (1998), foi um dos organizadores das antologias Nothing the Sun could not explain: 20 Contemporary Brazilian Poets (1997), Folhetim — poemas traduzidos (1987) e outros.

Jules Laforgue: Lamento da Boa Defunta

 

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[paráfrase* de Régis Bonvicino]

Pela avenida ela fugia,

Iluminada eu a seguia,

Adivinhei! O olho dizia,

Hélas! Eu a reconhecia!

Iluminada eu a seguia,

Boca ingênua, nada via,

Oh! sim eu a reconhecia,

Ou sonhaborto ela seria?

Boca murcha, olho-fantasia;

Branco cravo, azul esvaía;

O sonhaborto amanhecia!

Ela em morta se convertia.

Jaz, cravo, de azul esvaía,

A vida humana prosseguia

Sem ti, defunta em demasia.

— Oh! já em casa, boca vazia!

Claro, eu não a conhecia.

Jules Laforgue

Complainte de la bonne défunte

Elle fuyait par l'avenue,

Je la suivais illuminé,

Ses yeux disaient: "J'ai deviné 

Hélas! que tu m'as reconnue!"

Je la suivis illuminé!

Yeux désolés, bouche ingénue,

Pourquoi l'avais-je reconnue,

Elle, loyal rêve mort-né?

Yeux trop mûrs, mais bouche ingénue;

OEillet blanc, d'azur trop veiné;

Oh! oui, rien qu'un rêve mort-né,

Car, défunte elle est devenue.

Gis, oeillet, d'azur trop veiné,

La vie humaine continue

Sans toi, défunte devenue.

— Oh! je rentrerai sans dîner!

Vrai, je ne l'ai jamais connue.

* Nota do tradutor Régis Bonvicino: “Esta tradução é, de fato, uma paráfrase. A alternância rímica está toda modificada. Mantive a métrica de oito sílabas.”

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Litanias da lua: Jules Laforgue — Organização, Nota Introdutória, Notícia Biográfica e Tradução de Régis Bonvicino, edição bilíngue + Ensaios de Laforgue: Notas sobre Baudelaire (traduzido por Heloisa Braz de Oliveira Prieto e Régis Bonvicino), Um estudo sobre Corbière, Fragmento sobre Rimbaud e Fragmento sobre Mallarmé (os três, pela tradução de Heloisa B. O. Prieto) e Ensaios sobre Laforgue: Jules Laforgue, uma figura uruguaia (de Lisa Block de Bear, traduzido por Heloisa Prieto), Sob o Signo da Lua (de Nelson Ascher) e Anarquia, Verso Livre (de Régis Bonvicino), 1989, Iluminuras, São Paulo — SP; Julio Laforgue ou Jules Laforgue (1860 — 1887), nascido em Montevidéu — Uruguai, mas desde os seis anos de idade residindo na França, terra de seus pais, fez os estudos iniciais em Tarbes, no Lycée Théophile Gautier, concluindo-os em Paris no Lycée Fontanes (atual Lycée Condorcet), depois passou pela École des beaux-arts (Escola de Belas Artes) também em Paris, foi poeta, romancista, ensaísta, contista e tradutor; o poeta franco-uruguaio teve sua vida literária associada ao Decadentismo e ao Simbolismo francês; em 1879, produziu resenhas, críticas e desenhos legendados em sete edições da revista La Guêpe, em Toulouse, editada por ex-alunos de Tarbes, também contribuiu para a primeira edição da L’Enfer [revue], de curta duração; em 1880 publicou seus três primeiros poemas na revue La Vie moderne; em 1881 escreveu Stéphane Vassiliew, uma novela; consta de sua biografia ter escrito cerca de duas centenas de poemas, além de prosa criativa e prosa crítica; e que sua poética influenciou fortemente T. S. Eliot, Ezra Pound e Marcel Duchamp; traduziu Walt Whitman; Laforgue foi um dos primeiros poetas franceses a escrever em versos livres, sendo o primeiro a fazê-lo sistematicamente; suas obras: publicou em vida apenas quatro livros, Les Complaintes (1885), L’Imitation de Notre Dame de la Lune, Le Concile Féerique (ambos em 1886) e Moralités légendaires (1887); em Paris, teve artigos publicados no Le Figaro e na Revue Indépendante; postumamente editaram-se os livros Derniers Vers (1890), Mélanges Posthumes (1903), Stéphane Vassiliew (novela escrita em 1881 e publicada en 1943) ...; a maior parte de sua obra só veio à luz após a morte do autor; na fase final de sua curta vida, desde 1881, Jules Laforgue exerceu ofício em Berlim, Alemanha — foi ledor/professor da Imperatriz Augusta [von Sachsen-Weimar-Eisenach], casada com Guilherme I, “lia, em francês, páginas de romances franceses e artigos de jornais como os da Revue des deux Mondes"; durante o período em Berlim, escreveu textos sobre a cidade e a corte imperial os quais foram publicados na Gazette des Beaux-Arts e na revista Lutèce, francesas; adoecido, o poeta deixou o cargo de professor em 1886; no Brasil, sua poética “fertilizou” Manuel Bandeira e Carlos Drummond de Andrade; morreu aos 27 anos, de tuberculose.

Octavio Paz: Imprólogo

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[traduzido por Nelson Ascher]

Pediram-me um prólogo.

Curto, disseram-me, poucas palavras

mas que abram lonjuras.

Mais perspectivas que cenografia.

No fundo, entre as contumazes confusões

— brenhas conceituais, paradoxos, espinhos —,

ao pé de um penedo tatuado

pela paciência das estações:

Vasko Popa,

                    caçador de reflexos errantes.

Sento-me e começo minha prosa

uma, duas, três, quatro, cem vezes.

Entre minha cabeça e a pena

entre a pena e esta página,

interpõe-se sempre a mesma cena:

um entardecer de pele translúcida

e sob o penedo que rasga o vento:

Vasko,

          O sol poente baila

sobre a mira de sua infalível escopeta.

Não há ninguém a vista

mas Vasko empunha a arma e dispara.

Cada disparo inventa um alvo,

ideias que, apenas tocadas,

voam como exclamações.

Anoto para meu prólogo:

a escopeta de Vasko não mata,

é doadora de imagens.

E enquanto escrevo estas palavras

um fumo acre cobre minha escritura.

Há uma dança de chispas entre as letras,

uma fuga de vogais em fogo,

um confuso rumor de consoantes

correndo sobre cinzas calcinadas:

arde o extremo norte da página!

Bato em retirada para o sul.

Porém ali, nas margens brancas,

chove, interminavelmente chove.

Céu hidrópico, trovões, socos.

Surdo rebate:

                     sobre o tambor terrestre,

rachado pelo raio, baila o aguaceiro.

Isto que escrevo já é um pântano.

De pronto, um sol violento rompe entre nuvens.

Súbito escampado:

                              uma planície hirsuta,

três penhascos imberbes, marismas,

círculo da malária:

lianas, fantasmas, febres, puas,

uma vegetação rancorosa e armada

em marcha para o assalto da página.

Morte pela água ou morte pelo fogo:

a prosa ou se queima ou se afoga.

Desisto.

             Não um prólogo,

mereces um poema épico,

um romance de aventuras seriado.

Digam o que quiserem os críticos

não te pareces com Kafka o dispéptico

nem com o anêmico Becket.

Vens do poema de Ariosto,

sais de um conto grotesco de Ramón.

És uma estória contada por uma avó,

uma inscrição sobre uma pedra tombada,

um desenho e um nome sobre uma parede.

És o lobo que guerreou mil anos
e leva agora a lua pela mão
pelo corredor sem fim do inverno
até a praça de maio:
                                 já floresceu a pereira
e à sua sombra os homens bebem em roda

um licor de sol destilado.

O vento detém-se para ouvi-los

e repete esse som  pelas colinas.

No entretanto fugiste com a lua.

És lobo e és menino e tens cem anos.
Teu riso celebra o mundo e diz Sim
a tudo que nasce, cresce e morre.

Teu riso reconforta os mortos.

És jardineiro e cortas a flor de névoa

que nasce na memória da velha

e a convertes no cravo de chamas

que a menina pôs no seio.

És minerador — descestes até o fundo,
dizes — e teu sorriso torna pensativa

a veemente primavera.

És mecânico eletricista

e tanto iluminas uma consciência

quanto aqueces os ossos do inverno.

És ceramista e és carpinteiro,
tuas vasilhas cantam e dão-nos de beber,
tuas escadas servem para subir e descer
no interior de nós mesmos,
tuas mesas, cadeiras, camas
para conversar, comer, descansar,
para viajar sem nos movermos,

para amar e morrer integramente.

No meio desta página me planto

e digo: Vasko Popa.

Responde-me um gêiser de sóis.

(Da edição mexicana das poesias de Vasko Popa [POPA, Vasko. Poesia

imprologo” de Octavio Paz. Traducción de Juan Octavio Prenz, México,

Fondo de Cultura Económica, 1985; POPA, Vasko, Collected Poems

(1943-1976). Translated by Ann Pennington, wich na introduction by

 Ted Huges, New York, Persia Books, 2nd printing, 1979.])

Octavio Paz

Imprólogo

Me han pedido un prólogo.

Corto, me dijeron, pocas palabras

pero que abran lejanías.

Una perspectiva más que una escenografía.

Al fondo, entre las contumaces confusiones

— breñas conceptuales, paradojas, espinas —,

al pie de un farallón tatuado

por la paciencia de las estaciones:

Vasko Popa,

                    cazador de reflejos errantes.

Me siento y comienzo mi prosa

una, dos, tres, cuatro, cien veces.

Entre mi cabeza y la pluma,

entre la pluma y esta página,

se interpone siempre la misma escena:

un atardecer de piel translúcida

y bajo el farallón que rompe el viento:

Vasko,

          El sol poniente baila

sobre la mira de su infalible escopeta.

No hay nadie a la vista

pero Vasko empuña el arma y dispara.

Cada disparo inventa un blanco,

ideas que, apenas tocadas,

vuelan como exclamaciones.

Anoto para mi prólogo:

la escopeta de Vasko no mata,

es dadora de imágenes.

Y mientras escribo estas palabras

un humo acre cubre mi escritura.

Hay una danza de chispas entre las letras,

una fuga de vocales en fuego,

un confuso rumor de consonantes

corriendo sobre cenizas calcinadas,

¡arde el extremo norte de la página!

Me repliego hacia el sur.

Pero allá, en los márgenes blancos,

llueve, interminablemente llueve.

Cielo hidrópico, truenos y puñetazos.

Sordo redoble:

                       sobre el tambor terrestre,

rajado por el rayo, baila el chubasco.

Esto que escribo ya es un pantano.

De pronto, un sol violento rompe entre nubes.

Súbito escampado:
                              un llano hirsuto,

tres peñascos lampiños, marismas,
circo de la malaria:

lianas, fantasmas, fiebres, púas,

una vegetación rencorosa y armada

en marcha el asalto de la página.

Muerte por agua o muerte por llama:

la prosa o se quema o se ahoga.

Desisto.

             No un prólogo,

tú mereces un poema épico,

una novela de aventuras por entregas.

Digan lo que digan los críticos

no te pareces a Kafka el dispéptico

ni el anémico Becket.

Vienes del poema de Ariosto,

sales de un cuento grotesco de Ramón.

Eres una conseja contada por una abuela,

una inscripción sobre una piedra caída,

un dibujo y un nombre sobre una pared.

Eres el lobo que guerreó mil años
y ahora lleva a la luna de la mano
por el corredor sin fin del invierno
hasta la plaza de mayo:
                                      ya floreció el peral
y a su sombra los hombres beben en rueda
un licor de sol destilado.

El viento se detiene para oírlos

y repite esse son por las colinas.

Mientras tanto te has fugado con la luna.

Eres lobo y eres niño y tienes cien años.

Tu risa celebra al mundo y dice Sí

a todo lo que nace, crece y muere.

Tu riso reconforta a los muertos.

Eres jardinero y cortas la flor de niebla

que nace en la memoria de la vieja

y la conviertes en el clavel de llamas

que se ha puesto en el seno la muchacha.

Eres minero — has bajado allá abajo,

dices — y tu sorrisa pone pensativa

a la vehemente primavera.

Eres mecánico electricista

y lo mismo iluminas una conciencia

que calientas los huesos del invierno.

Eres alfarero y eres capintero,

tus vasijas cantan y nos dan de beber,

tus escaleras sirven para subir y bajar

en el interior de nosotros mismos,

tus mesas, sillas, camas

para conversar, comer, descansar,

para viajar sin movermos,

para amar y morir con entereza.

En mitad de esta página me planto

y digo: Vasko Popa.

Me responde un géiser de soles.

(México, 17 de março de 1985)

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Vasko Popa: Osso a Osso, Tradução, Organização e Notas de Aleksandar Jovanović [+ 2 poemas com traduções de Nelson Ascher e Haroldo de Campos], Imprólogo de Octavio Paz, Texto da contra-capa, por Haroldo de Campos, 1989, Editora Perspectiva — Coleção Signos, São Paulo — SP; Octavio Paz Lozano (1914 — 1998), mexicano da Cidade do México, foi escritor, poeta, diplomata, ensaísta e tradutor; teve seus primeiros poemas publicados em 1931, na revista Barandal, dirigiu as revistas Taller (1939) e Hijo pródigo (1943); suas obras: em poesia, Luna silvestre (1933), ¡No pasarán! (1936), Bajo tu clara sombra y otros poemas sobre España (1937), Raíz del hombre (1937), Entre la piedra y la flor (1941), Semillas para un himno (1954), Piedra de sol (1957), Viento entero (1965), Ladera Este (1968), Topoemas (1971), El Mono gramático (prosa poética, 1974), Poemas, 1935-1975 (1979) ..., ensaios: El labirinto de la soledad: Vida y pensamento de Mexico (1950), ¿Águila o sol? (libro de prosa de influencia surrealista, 1951), El arco y la lira (1956), Cuadrivio (1965), El signo y el garabato (1973), El ogro filantrópico: historia y política, 1971-1978 (1979), Primeras Letras, 1931-1943 (antología de sus prosas de juventud, 1988) ...; traduziu Sendas de Oku (de Matsuo Bashô, em colaboração com Eikichi Hayashiya, 1957), Antología (de Fernando Pessoa, 1962) e Versiones y diversiones (coleção de traduções de várias autorias para o espanhol, 1974), teve obras traduzidas para os idiomas inglês e francês; recebeu premiações por suas obras, entre as quais Prêmio Jerusalém (1977), Prêmio Miguel de Cervantes (1981), Prêmio Internacional Nedustadt de Literatura (1982), Prêmio Nobel de Literatura (1990) ... e outras honrarias.