Luis Fernando Veríssimo - O Lixo

Encontram-se na área de serviço. Cada um com seu pacote de lixo. É a primeira vez que se falam.

— Bom dia...

— Bom dia.

— A senhora é do 610.

— E o senhor do 612.

— É.

— Eu ainda não lhe conhecia pessoalmente...

— Pois é...

— Desculpe a minha indiscrição, mas tenho visto o seu lixo...

— O meu quê?

— O seu lixo.

— Ah...

— Reparei que nunca é muito. Sua família deve ser pequena...

— Na verdade sou só eu.

— Mmmm. Notei também que o senhor usa muito comida em lata.

— É que eu tenho que fazer minha própria comida. E como não sei cozinhar...

— Entendo.

— A senhora também...

— Me chame de você.

— Você também perdoe a minha indiscrição, mas tenho visto alguns restos de comida em seu lixo. Champignons, coisas assim...

— É que eu gosto muito de cozinhar. Fazer pratos diferentes. Mas, como moro sozinha, às vezes sobra...

— A senhora... Você não tem família?

— Tenho, mas não aqui.

— No Espírito Santo.

— Como é que você sabe?

— Vejo uns envelopes no seu lixo. Do Espírito Santo.

— É. Mamãe escreve todas as semanas.

— Ela é professora?

— Isso é incrível! Como foi que você adivinhou?

— Pela letra no envelope. Achei que era letra de professora.

— O senhor não recebe muitas cartas. A julgar pelo seu lixo.

— Pois é...

— No outro dia tinha um envelope de telegrama amassado.

— É.

— Más notícias?

— Meu pai. Morreu.

— Sinto muito.

— Ele já estava bem velhinho. Lá no Sul. Há tempos não nos víamos.

— Foi por isso que você recomeçou a fumar?

— Como é que você sabe?

— De um dia para o outro começaram a aparecer carteiras de cigarro amassadas no seu lixo.

— É verdade. Mas consegui parar outra vez.

— Eu, graças a Deus, nunca fumei.

— Eu sei. Mas tenho visto uns vidrinhos de comprimido no seu lixo...

— Tranqüilizantes. Foi uma fase. Já passou.

— Você brigou com o namorado, certo?

— Isso você também descobriu no lixo?

— Primeiro o buquê de flores, com o cartãozinho, jogado fora. Depois, muito lenço de papel.

— É, chorei bastante, mas já passou.

— Mas hoje ainda tem uns lencinhos...

— É que eu estou com um pouco de coriza.

— Ah.

— Vejo muita revista de palavras cruzadas no seu lixo.

— É. Sim. Bem. Eu fico muito em casa. Não saio muito. Sabe como é.

— Namorada?

— Não.

— Mas há uns dias tinha uma fotografia de mulher no seu lixo. Até bonitinha.

-—Eu estava limpando umas gavetas. Coisa antiga.

— Você não rasgou a fotografia. Isso significa que, no fundo, você quer que ela volte.

— Você já está analisando o meu lixo!

— Não posso negar que o seu lixo me interessou.

— Engraçado. Quando examinei o seu lixo, decidi que gostaria de conhecê-la. Acho que foi a poesia.

— Não! Você viu meus poemas?

— Vi e gostei muito.

— Mas são muito ruins!

— Se você achasse eles ruins mesmo, teria rasgado. Eles só estavam dobrados.

— Se eu soubesse que você ia ler...

— Só não fiquei com eles porque, afinal, estaria roubando. Se bem que, não sei: o lixo da pessoa ainda é propriedade dela?

— Acho que não. Lixo é domínio público.

— Você tem razão. Através do lixo, o particular se torna público. O que sobra da nossa vida privada se integra com a sobra dos outros. O lixo é comunitário. É a nossa parte mais social. Será isso?

— Bom, aí você já está indo fundo demais no lixo. Acho que...

— Ontem, no seu lixo...

— O quê?

— Me enganei, ou eram cascas de camarão?

— Acertou. Comprei uns camarões graúdos e descasquei.

— Eu adoro camarão.

— Descasquei, mas ainda não comi. Quem sabe a gente pode...

— Jantar juntos?

— É.

— Não quero dar trabalho.

— Trabalho nenhum.

— Vai sujar a sua cozinha?

— Nada. Num instante se limpa tudo e põe os restos fora.

— No seu lixo ou no meu?

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Esta crônica-diálogo, um texto do livro "O analista de Bagé", de autoria de Luis Fernando Veríssimo, foi lida por Genésio dos Santos e Denise de Paula, em 17.10.2009, no 3° Sarau no Quintal realizado no Espaço-residência de Marcia Cherubin e Silvio, em Santo André - SP.

Genésio dos Santos: A construção da poesia (outubro/2003)

Eu procuro as palavras...
É pelas palavras que explico o que me cabe explicar.
É através delas que eu vivo.

Elas vêm e vão, caoticamente,
sem nenhuma regularidade,
sem ritmo nem melodia.
E pedem que eu as ordene
e que as faça inteligíveis
aos olhos de quem as lê.
Ou não me pedem nada.

De todo modo,
eu deixo que elas se aproximem,
que vivenciem meu mundo
e se aquietem junto a mim.
Ou que, se fizerem rebuliço,
me deixem atônito.

Por um instante me ponho em dúvida
se vou saber lidar com elas.
No entanto as acaricio
e elas correspondem me acariciando também.

Só aos poucos é que vou me familiarizando.
E aí me faço artífice,
organizo-as, desloco uma aqui, ponho outra acolá,
substituo uma e outra e viro a página.

Vou atrás de outras palavras.

Começo a me dar conta de que a poesia pode estar nascendo.

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Genésio dos Santos, nascido em 1952, paulista de Itapetininga, caipira e filho de ferroviário, quase ex-telegrafista da Estrada de Ferro Sorocabana, escreve desde os treze anos de idade; num dia foi bóia-fria, noutro foi ajudante de açougueiro, faturista de comércio de atacado e, ainda noutro, labutou em escritórios de contabilidade; até agorinha mesmo foi bancário, hoje aposentado; poeta e cronista não tão ativo, escreveu e publicou Número Um (poesias, 1978) e Cinco Poeminhas (cartaz poético, 1981); como militante sindical, escreveu crônicas para os jornais O Espelho — SP, Folha Bancária e pilotou o devezenquandário Na Moita (1991 — 1997), editados sob a responsabilidade do Sindicato dos Bancários de São Paulo; é aprendiz de blogueiro.

Genésio dos Santos: Amor (fevereiro de 2007)

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O amor bateu na porta,
a casa estava vazia
e ele se retraiu.

Mas eis que a porta se abriu
e o amor podendo entrar
bem ligeiro se instalou.

Esse amor atrevido
não teve hora pra chegar
nem tem pressa de partir.

Foi chegando de mansinho
e eu me fazendo de bobo,
mas fico bem esquisito.

Ele de mim se apodera,
veio sem ser convidado
e me deixa bem perplexo.

Mesmo que o amor atropele
querendo furar a fila
percebo que não tem jeito.

O amor é como um doce
que antes não fora provado,
quem o provou lambuzou-se.

Com lápis, carvão ou giz
faço registro do amor
e quase me desconcerto.

E se o amor é um tattoo
gravado à ponta de faca
sempre deixa cicatrizes.

Vindo calmo ou turbulento
me rendo incontinenti
às peraltices do amor.
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Genésio dos Santos, paulista de Itapetininga, nascido em 1952, é poeta e cronista.

Genésio dos Santos: No mundo da lua (setembro de 2007)

Vi uma lua no céu

Vi uma lua tão bela.
Era uma lua redonda
Era uma lua amarela.

Primeiro eu vi a lua
Pela fresta da janela,
Depois fui até a porta
Lá também estava ela.

Zanzando pelas veredas
Me perdi em mil querelas,
De novo olhei pro céu
Mais uma vez era ela.

Me encorajei numa prosa
E a lua não me deu trela,
Com o silêncio da lua
Me bateu saudades dela.

Foi matutando no assunto
Que voltei para a janela,
A lua andou comigo
Eu também andei com ela.

O pranto corre na face
Um sonho que se esfacela,
Um sorriso preso aos lábios
Um novo sonho revela.
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Genésio dos Santos, paulista de Itapetininga, nascido em 1952, é poeta e cronista.